刑讯官也进了门，站到红发女身边，戴手套的手握着一柄沉重的钉头锤。钉头锤令人不安，杰赛尔不禁想象被发怒的刑讯官用这个锤中脑袋是什么样。他不确定地抚摸着长剑剑柄，心里直打鼓，只盼有谁赶紧交代他接下来怎么做。

“跟我们走。”女人又说了一遍，她的两个同伴缓缓进屋。

“噢，天啊。”长脚嘟囔一声，躲到了桌子后面。

浴室门猛撞在墙上。巴亚兹站在门口，全身赤裸，滴着肥皂水。他缓缓扫视屋内，先看到握匕首的菲洛，皱了皱眉，然后看向躲在桌子后面的长脚、长剑出鞘的杰赛尔、张口结舌的魁和倒在血泊中的九指，最后停在握着武器的三个面具黑衣人身上。

不祥的沉默。

“他妈的怎么回事？”他咆哮道，大步走到屋子中央，肥皂水从胡子流到他厚厚的白色胸毛上，滑下乱晃的卵蛋，滴落在地。这太滑稽了，赤身裸体的老头面对三个武装到牙齿的刑讯官。这太滑稽了，但没人笑得出来。老头身上有种奇特的恐怖气息，即便没穿衣服，浑身肥皂水。刑讯官们向后退去，因为迷惑，也因为恐惧。

“跟我们走。”女人重复道，但语带犹疑。她的一个同伴谨慎地逼近巴亚兹。

杰赛尔胃里涌起一股奇怪的感觉。拉扯，吸吮，抽空，恶心，他好像又回到了锻造者大厦阴影下的桥上，而且比那时更难受。巫师的脸色变得十分吓人。“我的耐心是有限的。”

最近的刑讯官炸开了，像从高空坠落的瓶子。没有巨响，只是轻柔的一声。片刻前他还好端端举剑走向老人，片刻后他已化作万千碎片：某个难以分辨的器官黏在杰赛尔脑袋边的石膏墙上，重剑“哗啦”一声掉地。

“你说什么？”第一法师怒吼。

杰赛尔两股战战，嘴巴大张，晕眩欲呕，身体里像被扎了个洞。鲜血溅在脸上，他不敢去擦。他难以置信地盯着赤裸的老人。一个和善的老傻瓜瞬间变成了杀人不眨眼的天生杀人狂。

红发女愣了一会儿，全身溅满血水和残渣，双眼瞪得像圆盘，然后她缓缓地向门口后退。另一个人跟着她匆匆退开，差点被九指的脚绊倒。屋内众人呆若木鸡。杰赛尔听见外面走廊响起一串急促的脚步声，两名刑讯官肯定仓皇逃命了。他真想跟上。事实上，他们都该逃命，逃出这场噩梦。

“马上出发！”巴亚兹厉声喝令，同时好像忍痛般一缩身，“我穿上裤子就走。长脚，过来帮他！”他回头喊道。领航员头一次一言未发，眨眨眼，从桌子底下钻出来，弯腰自昏迷不醒的北方人破烂的衬衫上扯下一条布当绷带。然后长脚皱眉停下了，似乎不知从何开始。

杰赛尔吞了口口水。他还握着长剑，但已没力气收回鞘。那个倒霉刑讯官的碎片撒得满屋都是，黏在墙上、天花板上和人们身上。杰赛尔没见过死人，别提这么可怕而不自然的死法。他觉得自己应该感到恐惧，事实上却有一种强烈的解脱。现在看来，他之前的担心全都不值一提。

因为，他至少还活着。

手头的工具 The Tools We Have

格洛塔站在狭窄门道里，倚着手杖等待。门内声调逐渐升高：

“我说了，不见客！”

他暗自叹息。除了站在这折磨瘸腿，他有很多事可做，但承诺必须履行。这是间牢房，由毫无特色的门道连接的牢房，整栋房子在周围数百间类似房子的簇拥下毫不起眼。街区是新建的，采用了新式设计：砖木结构，三层楼房，几百栋凑一起。这对于拥有三两仆人的一家来说挺好，适合中产阶级——苏尔特称之为暴发户、不知好歹的平民。这里住的都是银行家、商人、艺术家、店主和办事员之流。甚至有那么一两栋属于得道升天的农民。

比如这栋。

门内的叫嚷停止了。格洛塔听到动静，玻璃碰撞声，然后门开了条缝，一个女仆伸出头来。是个丑女，生了双水汪汪的大眼睛，看起来害怕又不安。算了，我不是见惯了吗？被押进审问部的哪个不是害怕又不安。

“她现在可以见您了。”女孩含糊地说。格洛塔点头，越过她进房。

他模糊记得，某年夏天，他曾在安格兰的威斯特家中做客一两周，那或许是十多年前的事。但感觉过了一百年；他记得在威斯特家庭院里和威斯特比剑时，每天都有个黑发女孩认认真真地观看；他还记得不久前在公园里遇见一位年轻女人，她向他问好，但那时他浑身不舒服，站都站不直，而记忆中她的面孔早已一片模糊。格洛塔不知这次会见到怎样的她，但肯定没想到会发现如此严重的瘀青，一时间他吃惊不小。虽然他隐藏得很好。

瘀青就在她左眼下，黑、紫、棕、黄混合，下眼睑肿得老高。她嘴角也有伤，破嘴唇结了痂。关于瘀青，少有人比格洛塔了解更多。她的伤决非意外，她被人当面揍过，揍她的人下了重手。他看着这丑陋的瘀青，联想老朋友柯利姆·威斯特在他的餐厅哭着求助，将两者联系起来……

有趣。

她坐在那里，高昂下巴，把瘀青最重的一边对准他，似乎发出了无言的挑战。她跟她哥不同，完全不同，她决不会在餐厅里哭泣，无论那是谁的餐厅。

“我能为您做什么，审问官？”她冷冰冰地问。他发现“审问官”三字她说得稍有含糊。她喝了酒……但隐藏得很好，尚未失去理智。格洛塔抿紧嘴。不知为何，他感到必须加倍小心。

“我不是为公务而来。你哥哥提出要我——”

她粗鲁地打断他：“他？真的？你是来确