颤动了几下。

陈砚舟依旧站在灶台边，一双沾满油渍的手垂在褪色的围裙旁，没去擦，也没动。清晨的阳光正好从油腻的窗户斜射进来，落在他腕上那只磨得发亮的旧银勺上，折射出一点晃眼的光斑。阿阮站在父亲与陈砚舟之间，手里的铜铃垂着，安安静静。她看着父亲低垂的头、微微耸动的肩膀，眼眶里蓄满了泪，却倔强地仰着脸，不让它们掉下来。

门外街市隐约传来早班的车流声、小贩隐约的叫卖，店里却静极了。静得能听见汤碗表面缓缓结起一层极薄衣膜的细微声响，能听见老人极力压抑的、沉重的呼吸声。

阿阮的父亲仍旧坐在那里，握着筷子的手没有松开，嘴唇抿成一条苍白的直线。许久，一滴浑浊的泪，终究没能忍住，顺着他布满细纹的眼角，倏然滑落，无声地砸进面前那碗清汤里，漾开一小圈几乎看不见的涟漪。

陈砚舟没说话，没安慰，也没靠近。他只是沉默地站着，身影被晨光拉长，投在沾着油烟的墙壁上，与那碗渐渐不再冒热气的清汤，融在一片朦胧的光影里。