血浸透的土地，正从1601年的海平线上，向他——一个本该死在前几天风暴的日本武士，一个漂了不知道多少天的迷航者，一个前世的小破站历史类Up主——露出它葱郁的、无辜的、致命的轮廓。

他漂到了所罗门群岛。漂到了这场未来太平洋战争中最惨烈的绞肉机之一。漂到了一个在他的“历史”里，还要等三百四十一年才会被世界真正记住的名字上。

荒谬感像海水一样淹没了他。他想笑，想对着这片该死的海、这该死的命运狂笑。他，一个拿着16世纪山寨版葡萄牙火绳枪、坐着漏水帆船、差点在赤道晒成咸鱼的家伙，竟然成了这座岛屿在“历史”意义上的第一个日本访客？比山本五十六的联合舰队早了整整三个多世纪？比一木支队在泰纳鲁河口那些绝望的冲锋，早了十一代人？

那座岛沉默着，在阳光下绿得发黑，对即将在它身上发生的一切毫不知情。它不知道“亨德森机场”，不知道“血岭”，不知道“铁底湾”。它现在只是一座岛。有山，有树，也许有淡水，也许有食物。能救命。

柳生张了张嘴，想喊，但嗓子发不出声。那声狂笑，或者嚎叫，卡在喉咙里，变成一阵剧烈的、无声的痉挛。

他只能就那么站着，站在桅杆顶上，看着那座岛一点一点从海平线上升起来。看着那座在“未来”将被命名为“瓜达尔卡纳尔”的岛屿，在1601年的阳光里，向他这个来自“过去”却又知晓“未来”的幽灵，缓缓展开它未知的、沉默的、沉重的土地。

风还在吹。船还在走。鸟还在飞。

他的手，死死攥着桅杆，指节因为用力而彻底失去了血色。

他的手攥紧了桅杆。

柳生新左卫门不知道自己偏航了多少。

他只知道，在庆长六年的海上，偏航两个字，等于死。

没有无线电，没有卫星，没有哪怕一张靠谱的海图。船一出港，就是一块漂在水上的木头。风往哪儿吹，就往哪儿走。洋流往哪儿带，就往哪儿漂。走对了，是本事；走错了，是命。

走错了，就没有人能找到你。

没有人会来救你。

因为你不在任何一张图上。

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同一片太平洋，偏北两千海里。

荒木三郎佑介蹲在船舷边，盯着远处的海平线。

他蹲着的姿势不太好看——两条腿蜷着，背弓着，整个人缩成一团，像一只受惊的虾。这是他从小养成的习惯，改不掉。哪怕现在他已经是“第二批探险队总大将”，哪怕他手下管着两百三十号人，哪怕他坐的这艘船是来岛家的安宅船改造成的大型帆船，他还是改不掉。

从小被人踩惯了，蹲着才踏实。

“三郎。”

身后有人喊他。荒木没回头，只是耳朵动了动。他认得这个声音——来岛通亲，来岛通总的弟弟，这次跟着出来“帮忙”的。说是帮忙，其实就是来岛家塞进来混功劳的。但荒木不介意，因为来岛家的船好，水手也熟。

“嗯。”他应了一声，还是没回头。

来岛通亲走过来，在他旁边蹲下。两个大男人蹲在船舷边，像两只晒太阳的海鸟。

远处，两艘巨大的盖伦船正缓缓航行。五七桐纹的旗帜在海风中猎猎作响，那是関白殿下的标志。这两艘船是从葡萄牙人手里买的，又让长崎的工匠改过，虽然不如正宗的西班牙大帆船结实，但在日本近海已经是最顶级的配置了。

再远一点，还有一艘更小的船，船型修长，帆索复杂，是马尼拉总督府派来的轻型战舰——西班牙人管它叫“帕塔什”（patache），专门用来侦察和通信的。速度快，吃水浅，最适合在这种海域钻来钻去。

荒木盯着那艘帕塔什，忽然问：“他们说找到什么了？”

来岛通亲愣了一下，然后反应过来他问的是西班牙人。

“一艘补给船。”来岛说，声音有点闷，“柳生船队里的，迷航了，漂到更南边。我们的人碰上他们的时候，船上还剩二十三个活人。”

荒木的手攥紧了船舷。

二十三。

柳生走的时候，是三艘船，一百五十人。

现在只找到了二十三个。

他没说话。来岛也没说话。

过了好一会儿，来岛又说：“他们说，那艘船被洋流裹着往南漂了半个月。船上的粮食早就没了，靠喝雨水、吃生鱼活下来的。有几个疯了，跳海了。还有几个……”他顿了顿，“病死的。”

荒木终于转过头，看着来岛。

来岛的脸被海风吹得通红，眼睛里有种说不清的东西。不是难过，不是恐惧，是那种见多了死人的麻木里，偶尔冒出来的一点茫然。

“柳生殿呢？”荒木问。

来岛摇了摇头。

“那艘补给船的人说，他们是在一场暴风雨之后和主力走散的。从那之后，再没见过柳生殿的船。”

荒木又把头转回去，盯着远处的海平线。

太阳正在往下沉，把海面染成一片暗红。那两艘盖伦船在红光里航行，像两座移动的山。那艘帕塔什更快，已经绕到前面去了，船身越来越小，快要融进那片红光里。

来岛忽然说：“西班牙人那边，通译正在问话。”

“问什么？”

“问那艘补给船上的人，有没有见过什么奇怪的东西。”

荒木的眉头皱了一下。

来岛苦笑起来：“他们不信什么偏航、迷路那套。他们在这片海上跑了几十年，什么怪事没见过？他们说，船不见了，要么是触礁沉了，要么是遇上了……”

他没说完。

荒木替他说了：“海怪？”