苏盘动了。

他没横移太远，只挪一步。

可那一步，正好堵在传球线。

约基奇传球被迫抬高。

球弧度高了半尺。

穆雷接球时间晚了。

他只能强投。

球砸筐。

弹出。

蜂鸣器响。

湖人赢。

丹佛主场一片死寂。

只剩球落地滚动声音。

湖人球员冲上来抱成一团。

詹姆斯抱住苏盘，力气很大。

他在苏盘耳边说：“你真疯。”

苏盘手撑在詹姆斯肩上，膝盖疼到站不稳。

他嘴里却只吐出一句：“别抱太久。我腿不喜欢。”

詹姆斯笑骂一句，把他松开。

戴维斯冲过来，想抱又不敢碰他膝盖，手尴尬停半空。

苏盘看他那样，低声：“你也怕？”

戴维斯咬牙：“我怕你真废了。”

苏盘盯他：“怕就练。练到我不在，你也能把他们打废。”

戴维斯怔住。

这话像骂，又像交接。

赛后采访通道。

记者比上场更多。

麦克风像枪口。

他们不关心战术，他们只想要爆点。

“苏盘，你带伤复出拿下关键球，你想对昨晚那句‘配不配’再说点什么吗？”

苏盘站在灯下，汗还没干，护膝黑得发亮。

他把毛巾搭肩上，眼睛扫过一排话筒。

他没有立刻开口。

他先看了一眼不远处的湖人公关。

公关脸色发白，嘴唇在动，像在无声求他别乱说。

苏盘收回目光。

他开口，语气平得吓人。

“昨晚我说对手配不配。”

苏盘说，“今天我改一句。”

记者眼睛亮得像狼。

苏盘继续：“配不配，永远不是他们说了算。是我上场那一刻算。”

通道瞬间炸。

有人尖叫，有人笑，有人骂。

沃格尔从后面挤过来，伸手想把苏盘带走。

苏盘却抬手按住沃格尔手腕，轻轻一按。

“教练。”

苏盘低声，“别急。”

沃格尔愣住。

苏盘转向记者，补了一句更狠的。

“还有。”

他看向镜头，“我膝盖疼。很疼。可疼有个好处。”

记者追问：“什么好处？”

苏盘把毛巾拽下来，手指敲敲护膝，声音清脆。

“疼让我记得。”

苏盘说，“谁想把我拉下去，我就把谁一块拉下去。”

说完他转身就走。

公关差点晕过去。

沃格尔扶额，嘴里骂不出来，只能加快脚步跟上。

詹姆斯在后面笑，笑得像在忍疼。

戴维斯跟在苏盘身后，看着他走路那点轻微跛。

戴维斯眼里有火，也有怕。

他忽然明白。

这个系列赛，信息差不止在对手那里。

在队内也在。

苏盘到底还能撑多久，没人知道。

苏盘自己也不全知道。

可他会把“不知道”变成武器，逼所有人跟着他进绞肉机。

回到大巴上，车门一关，外面嘈杂被切断。

苏盘坐到最后一排，刚坐下就把护膝拉开一角。

那圈红印比昨天更深。

他用指尖按一下，疼得额头汗又冒出来。

他骂一句：“操。”

骂完，他把护膝重新扣回去。

扣得更紧。

他靠着座椅，闭眼。

耳边是大巴发动声。

前排有人在讨论下一场调整，有人在笑，有人在喊庆祝。

苏盘不参与。

他脑子里只有一个画面。

约基奇最后那次外撇，传球弧度高了半尺。

半尺，决定胜负。

他在心里把那半尺记下来。

然后把更大的目标压上去。

下一场，掘金会更狠。

裁判会更严。

媒体会更疯。

他的腿会更疼。

可他也会更清楚。

怪物不靠完美身体。

怪物靠把每个缺口都变成陷阱。

大巴驶离球馆，灯光往后退。

苏盘睁开眼，盯着窗外黑夜，低声说了句没人听见的话。

“还没完。”

大巴车内的空气浑浊，像是被挤压过几次的罐头。

苏盘闭着眼，能感觉到手机在口袋里疯狂震动。

不用看也知道。

推特炸了。

国内的虎扑、微博肯定也在炸。

但他没动。

他在数自己的心跳。

一下。

两下。

有点快。

不是因为疼，是因为兴奋。

那种把猎物引入陷阱前的兴奋。

前排，浓眉（戴维斯）回头看了三次。

每次都只敢看苏盘的头顶，不敢看那条腿。

浓眉很慌。

他怕苏盘真的废了。

如果苏盘废了，内线的绞肉机就得他去填。

那是约基奇。

那个塞尔维亚胖子看着软，其实全是肉盾和肘子。

浓眉不想一个人抗。

“Ad。”

苏盘突然开口，眼睛还没睁。

浓眉吓得一哆嗦，手机差点掉了。

“啊？盘哥，咋了？”

“别看了。”

苏盘声音沙哑，“明天还要你干脏活。”

浓眉喉结滚动。

“你的腿……”

“腿没事。”

苏盘睁开眼，瞳孔黑得发沉，“脑子有事才可怕。”

……

丹佛。

掘金队录像分析室。

迈克·马龙教练站在屏幕前，手里的遥控器快被捏碎。

屏幕上定格着苏盘敲击护膝的画面。

“他在挑衅。”

穆雷坐在桌子上，冰敷着脚踝，眼神阴狠，“他在虚张声势。”

约基奇坐在角落，怀里抱着两升装的可乐，没喝，只是拿着。

他盯着屏幕里的苏盘。

那个动作。

敲击护膝。

声音清脆。

“不像虚张声势。”

约基奇慢吞吞地说，“他想让我们攻他的腿。”

马龙转头：“什么意思？”

“这是邀请函。”

约基奇把可乐瓶放下，