间，耳朵里还会响起那个‘九’。我有时候骗自己，想那是鸟鸣。”

许鸮崽呼吸屏住，胸腔里像是压一块石头。

“我又问送饭的。”顾圣恩说，“他还是骂，说我疯了，幻觉。但那次，我没全信。”

他手指在窗台上碾着已经熄灭的烟蒂：“我趴在送饭口，用我能发出的最大的声音，朝黑暗里喊。没有回应。只有我自己的回声，在空荡荡的隧道里撞来撞去。”

他停了下来，这一次停顿得更久。

“再后来，”顾圣恩声音终于有了一丝波动，一种冰冷的颤抖，“小孩们开始唱歌。不成调，嗓子完全是哑的，干裂的那种哑。

翻来覆去，就几句残缺的儿歌，或者根本不成词的调子…在黑暗里，断断续续地飘。”

许鸮崽喉咙也开始发干，像被那想象中的、黑暗中的童声磨过。

“他们也不总是唱。”顾圣恩的叙述进入更机械的状态，仿佛只有这样才能说完，“有时候，会突然变成嘶吼。不是哭，是吼。

用尽力气的那种，充满恐惧。然后声音小下去。间隔...越来越长。”他抬起手，将一直捏在指间的烟蒂，用力摁在玻璃窗上。

“有一天，”他声音彻底沉下去，落入平静，“我听见铁链拖在地上的声音。

哗啦……哗啦……

从很远的地方传来，经过我门外……

越来越近，又慢慢远去……

最后，消失了。”

顾圣恩转过来，真正看向许鸮崽，目光却像穿透他，落在更遥远黑暗的过去，“然后，就再也没声音了。

彻底的，安静了。”

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