城上，则是另一种无声的凌迟。

每一个守军，无论是新兵还是老兵，都经历过最初的不忍、挣扎、呕吐，到如今的麻木、机械，以及深埋在麻木之下、随时可能崩断的疯狂。

他们扔下砖石，泼下恶臭的金汁，用长枪捅刺那些终于攀到垛口、眼神里却毫无生气的“同胞”。

每一下杀戮，都像是在剜自己心头的肉——可是不杀，城门下一刻就可能被这些“肉盾”填平，蛮兵的铁蹄就会踏进来，城内更多的人，包括他们自己，就会死。

都尉看着那年轻兵卒手里的碎砖终究没有扔出去，看着他瘫软在垛口下，把脸埋进沾满黑泥和血痂的臂弯里，肩膀剧烈抽动。

都尉什么也没说，只是走过去，用力拍了拍兵卒的肩甲——甲片冰冷坚硬。他的目光越过城下炼狱，投向蛮兵营地方向：那里旌旗招展，隐约可见披甲执锐的骑兵在营外游弋，带着一种猫戏老鼠般的从容。

他们并不急于一时，只是日复一日，用中原百姓的血肉和守军濒临崩溃的神经，细细研磨着这座雄关的抵抗意志。

朝廷的援军？早已成了绝望时都不敢轻易想起的奢望。

飞出去的信使石沉大海；偶尔有拼死潜入的夜不收带回消息，也只说周边州府皆闭门自守，道路被蛮兵游骑遮断。

秦州，成了一座被遗忘的孤岛，正在血海和火焰中缓缓沉没。