帕尔又改了主意，挂了电话。

游荡者之城，摩天大楼抓挠着达利的天空。下面，瞬间的麇集。从窗口，他打量着妖魔。垃圾强盗十分守时，如同往常，右手拉了一个很大的铅皮行李箱。军裤，黄颜色高帮皮鞋，紧身T恤衫突显出一个摔跤手的胸脯。在黏土脑袋上，命运挖掘出一些巨大的红色眼眶。光溜溜的脸，胶泥的。一些金色乱毛从他的鼻子上挂下来，粘上了鼻涕。开裂的嘴唇，歪斜的鬼脸，嘴里缺了牙，两颗黄色獠牙，海象一样，石头般的脖子，又宽又大的高鼻子。粗壮的胳膊，跟他的躯体一样，一种杀人凶手的狠劲。

他就这样待在街角，拖着陨石的行李箱。每走一步，他都费力地弯一下腰。

第一个垃圾桶。他掏了掏，从垃圾堆里掏出一个口袋，打开，拿出里面的盒子，扔掉，又掏出另一个口袋，打开行李箱，俯身，翻着口袋。他穿过马路，到对面的人行道上去看另一个垃圾桶。手里有了另一个口袋。他掏出里面的面包，扔掉口袋，把面包塞进衣兜里，等着路口的绿灯亮起，走向另一侧的柱子，停下，又俯身瞧垃圾桶，打开行李箱，关上行李箱。他坐到小广场的一把长椅上。身边，行李箱，满是铅、汞或尸体。他嘬着从最后那个垃圾桶里捡来的一个塑料啤酒瓶的最后一滴内容，把他那猛犸的獠牙插进面包。

后仰起脑袋，目光向着远方。鼻子闻着危险，鼻孔的天线，满是明胶，微微搏动。开裂的嘴，史前动物的獠牙。行人停下，然后又离开，行色匆匆。

加什帕尔可以开始他的一天了。虚无的搬运夫又一次肯定了现实。他离开旅馆，图书馆并不远。围猎图书，大海里捞针，记忆的迷雾中的诱饵，以前熟悉的一段语录，消失在了另一种语言的丛林中。你在自己的语言中记住它，你以为还能认出它来，但实际上，在你移民的那种语言中已经认不出它来了。

陈旧的副歌还在脑子里转悠。零碎的片断，重组起来。威胁信！语录！另一部词典的密码。往昔的节奏拒绝了新时代中借用的语言。另一个时代，不可复返。Next time I kill you[14]，这声音回响在青春狂喜的戈摩尔。往昔的笔法、音质、嗜眠并不迁移到游荡的替代中。锁闭的记忆，永不盛开的冰镜之花。

不，他不记得语录了。新词语启迪不起旧词语，昨天的语音不能成为今天语音的同谋。把它们分隔开的夜晚没有一颗星星。

他落入了