光，被他随手一甩，“当啷”砸在配电柜上。

“叫兽！你们那麻醉枪是给蜗牛打针呢？！”

离得最近的小张举着已经没电的电击枪，枪身被他攥得发白，后背死死抵住铁皮柜，声音抖得像筛糠。他额头上的冷汗顺着下颌线往下掉，砸在胸前的徽章上——刚才这男子挣网时，一只铁拳擦着他的耳朵挥过，带起的风刮得脸颊生疼。