粉碎了。剩余的平民被更加严格地看管起来，眼神中的希望变成了彻底的麻木和仇恨。

我站在满目疮痍的阵地上，耳边是永不停歇的炮火轰鸣。柏林在燃烧、在哭泣、在死亡，而我们这些曾经誓言保卫它的军人，却成了加速它毁灭进程的鼓手。

我们用炮声为自己敲响了丧钟，也吸引了整个国家的噩梦降临于此。

我们坚守的到底是什么？是一个早已失去意义的命令？是一个自我实现的毁灭预言？还是……仅仅是我们作为德国军官，那融入血液的、对命令近乎偏执的服从感？

克劳泽来到我身边，递给我半瓶不知从哪找到的杜松子酒。我们默默地喝着，烈酒灼烧着喉咙，却温暖不了冰冷的内心。

“马克西米利安，”他看着远处又一次腾起的炮火蘑菇云，声音沙哑，“我们也许……从一开始就错了。”

我没有回答，因为我知道，也许他是对的，但我们已无法回头。

炮声不能停，停了，立刻就会死。不停，则会引来更多的死亡，只是慢一点而已。

柏林，这座伟大的城市，已然成了一座被铁与血禁锢的巨大囚笼，而我们，都是注定要被献祭的囚徒。就像当年苏军冲入柏林一样，我们所有人都成了祭品。