过窗棂照在纸上，那些纵横交错的线条忽然变得鲜活——不是冰冷的路，是无数草叶的脉络，在大地的皮肤上，织成张温暖的网。

他想起沈砚笔记本里的最后一页，除了那句“草路初成，风正远”，还有行极浅的铅笔字，像是后来补的：“所谓远方，不过是草籽还没走到的地方。”

风从断碑滩吹过，带着三色草的种子，飞向地图上那些空白的角落。而那些已经扎根的绿意，正顺着无形的草路，朝着更远的远方，慢慢铺展开来。