“看看它最后。”

“会变成什么模样。”

雪。

还在下。

越下越大。

覆盖了足迹。

覆盖了血迹。

覆盖了所有过往。

只有那座青石碑。

在风雪中。

静静矗立。

像一根刺。

扎在西苑的边缘。

扎在这个时代的。

血肉里。

碑是冷的。

雪是冷的。

但碑下的血。

是热的。

那些名字。

是烫的。

那些未说完的话。

那些未演完的戏。

那些未燃尽的火……

都在这里。

在雪下。

在土里。

在每一个。

还记得的人的心里。

等待着。

春天。