，昏黄的炉火在他眼中跳动。

在这一刻，在这遥远寒冷的蒙古部落，在一间破旧的土屋里，一个濒死的明军小兵，一杆被遗忘的、可能源自岳家军的古枪，还有一个沉默的蒙古老牧人。

仿佛有一条无形的线，跨越了时间、种族、仇恨，将某些东西悄然连接了起来。

我握紧了枪杆，感受着那份沉甸甸的重量。

活下去……

把枪传下去……

老杨头的声音，似乎又隐约响起。

这一次，除了杨家枪，我的脑海里，又多了一个沉重而遥远的名字。

岳家枪。

或许，活下去，并不仅仅是为了活着。