打酒，与其说是关心，不如说是一种隐晦的警告和提醒——你的伤，我知道。

“去吧。”孙德彪挥了挥手，像打发一件微不足道的小事，“记住我说的话。聪明人，才能活得久。”

尚云起没再说话，将那个沉甸甸的牛皮纸信封和那瓶跌打酒紧紧捂在怀里，仿佛抱着自己的命。

他转身，拖着依旧虚弱疲惫的身体，一步一步，艰难地走出这条阴暗潮湿、散发着机油和危险气息的小巷。

冰冷的雨水冲刷着他的脸，却浇不灭心头那团劫后余生、却又更加冰冷的火焰。

他知道，这笔染血的筹码，只是开始。他踏进了一个更深的、更加危险的泥潭。但至少，他撕碎那张账单的希望，不再渺茫如尘埃。

他走出巷口，融入码头区更广阔的黑暗和雨幕中。

身后，孙德彪和彪子的身影隐没在巷子深处，只有一点重新燃起的烟头红光，在黑暗中明灭不定，像一只窥伺的眼睛。