去的方向早已没了踪影，只有寒风卷着雪粒钻进大厅，吹得他衣角轻轻晃动，也吹得心头那点莫名的失落，像潮水似的往上涌，几乎要将他淹没。

他悄悄后退半步，彻底躲进立柱的阴影里，掏出烟盒抖出一根烟，打火机“咔嗒”响了三次才打着火。

烟雾裹住他的脸，把眼底的复杂藏得更深——有报复后的痛快，有夺权的隐秘喜悦，有对过往情谊的不甘，还有连自己都不愿承认的空虚。

这场他盼了许久的“胜利”，终于来了，可他却没想象中那么开心。

就像小时候盼了半年的糖糕，真拿到手的时候，才发现甜味里，竟掺着说不清道不明的苦涩。