李婉如以为自己会质问，会控诉，会把这些年的苦一桩桩一件件摔在他们脸上。

可当真的见到父母时，那些准备好的话全卡在喉咙里。

原来恨了这么多年，到头来最深的还是疼。

那种被至亲抛弃的疼，时间磨不掉，只会越埋越深。

母亲捡起手绢，眼泪在眼眶里打转，没让眼泪留下来。

她看着李婉如，声音颤抖着问，“婉如...你...你还好吗？”

李婉如没回答。

她慢慢抬起手，擦掉眼泪，然后从手提包里拿出一条干净的白手绢。

她擦得很仔细，擦完了，把手绢攥在手里。

做完这一切，她才抬头，看着母亲：“我儿子，陈旭东，今年二十了，一米八的个头，长得很精神，现在自己做生意。”

她的声音很平静，平静得可怕。

“他四岁那年，”李婉如继续说，眼睛看着母亲，“有人劝我离婚，把他留给建国，回沪海嫁人。”

母亲的脸色“唰”地白了。

李婉如的声音开始哽咽，“那是我亲生儿子。您的外孙。您怎么说得出口？”

“婉如……”母亲捂住脸，哭了。

“够了。”父亲突然开口，拐杖重重顿地，“陈建国，你说吧，要怎么样。”