，人人都是说书人。”

那晚雨下得极大。

屋里的灯早就灭了，只有闪电划过时，能看见窗纸上映出两个人影。

后来连人影也不动了，像是融进了这漆黑的夜色里。

第二天黎明，雨停了。

邻居大婶端着碗热粥来敲门，却发现门虚掩着。

屋里空荡荡的，桌上那个封了泥的陶罐碎了一地，里面的微型醒木不见了踪影。

门外的泥地上，只有一串细小的脚印一直延伸向镇外。

那脚印很浅，脚趾分明，像是个还没长大的孩子光着脚踩出来的。

再往远看，这脚印混进了大路上无数个车辙马蹄印里，彻底分辨不出来了。

几百里外，陈仓古道。

这里的雪还没化干净，风像是刀子一样割脸。

看守旧驿站的张老棺裹着那件祖传的破羊皮袄，正骂骂咧咧地拿着扫帚清理那块无名碑上的积雪。

“哪个缺德带冒烟的，把破烂往这儿塞……”

他嘟囔着，伸手从石碑的一道裂缝里抠出一个东西。

那是一片湿漉漉的陶片，上面还带着泥。

张老棺眯着那双老眼看了半天，才看清陶片上刻着个微小的醒木轮廓，刀工极好，连木纹都刻出来了。

张老棺愣了一下，浑浊的老眼突然亮了一瞬，随即又黯淡下去。

他没吭声，也没把那陶片扔了，而是小心翼翼地把它揣进了贴身的怀里，贴着心口的那块皮肉。

“伞倒了，路还长哟……”

老头叹了口气，继续扫雪，扫帚划过地面的沙沙声在空旷的山谷里回荡。

远处的山梁上，一道黑影静静地立着。

那是个身材瘦削的汉子，背着个半旧的行囊，腰间别着根竹笛。

他看着张老棺收起陶片，直到老头佝偻着背回了屋，这才转身。

他没走大路，而是像个真正的影子一样，一闪身便没入了漫山的云雾之中。

这是影述营最后的一个人，也是奉命归山的最后一个兵。

从此江湖路远，再无指令。

风往北吹，卷着残雪和枯叶。

河东地界，一队逃难的流民正艰难地在泥泞中跋涉。

队伍末尾，赵小满背着个比他还大的破布包，深一脚浅一脚地跟着。

他脸上抹着锅底灰，那双原本机灵的眼睛此刻显得有些木讷。

天色将晚，前面的领头人喊了一声，指着不远处一座透着霉味儿的废弃驿站：“今晚就在那儿歇脚！”

赵小满紧了紧背上的布包，低头跟了上去。

没人注意到，那个沉甸甸的布包里，硬邦邦地顶着他的脊梁骨，似乎藏着什么见不得光的硬物。