那些被拆下来的砖石，现在还会不会记得自己原本的家。”

书房里的座钟敲了九下，黄铜钟摆的声响在寂静中格外清晰。我望着她手里那本黑色封皮的书，忽然觉得那些烫金的字迹像极了未干的血痕。她口中的“趣事”，是山河破碎的伤口；她眼里的“巧妙”，是文化掠夺的铁证。可她就坐在月光里，语气轻松得像在说一段遥远的传说，仿佛那些被搬运的砖石、被拆解的文脉，都只是建筑图纸上无关紧要的线条。

“听起来确实……很特别。”我放下茶杯，杯底与桌面碰撞的声响惊得她抬了抬眼，“能把这么多地方的物料凑在一起，倒也算空前绝后了。”