场，这个人身份不简单。”刀疤看向梭温，“我们的引爆时间，需要调整。”

梭温沉思几秒：“可以。炸药装定时装置，分两组。第一组设在七点四十分，第二组设在八点整。如果客人七点到，七点四十炸主会议室；如果客人七点半以后才到，八点炸宴会厅。”

“需要多少时间改装置？”

“半小时。”

“好。”刀疤说，“下午准备装备，晚上十点从下水道潜入。明天——”他停顿了一下，“明天是最后的机会。”

---

下午，所有人都在做最后的准备。

梭温将塑胶炸药分成十二块，每块约一点八公斤，分别装在防水袋里。定时装置经过三次测试，每次误差不超过两秒。雷管与炸药的连接处用胶泥密封，防止下水道潮气侵蚀。

岩坎擦拭狙击枪的每一个零件，用通条反复清理枪管，然后用专用油布轻拭膛线。他的动作极其专注，仿佛在进行某种宗教仪式。

岩摆将两把尼泊尔弯刀磨得能照出人影，然后用旧布缠紧刀柄——缠布的松紧度直接影响出刀速度，他调整了七次才满意。

阿玉检查弹药，将子弹一颗颗压进弹匣，每压十颗就抬起弹匣敲一敲，让弹簧受力均匀。这是她从佤联军老兵那里学来的手艺，能减少卡壳的概率。

刀疤靠在墙边，闭目养神。他伤口的纱布已经换了新的，玛丹敏又给他敷了一层草药。他不说话，呼吸平稳，像一个即将赴约而不是赴死的人。

林霄在擦枪。他的AK-47已经擦了三遍，每一个零件都检查过，但他还是忍不住又擦了一遍。不是不放心枪，是手需要做点什么。

“你紧张。”坤哥走过来，递给他一支烟。

林霄摇头：“不抽。”

“不是问你抽不抽。”坤哥把烟夹在自己嘴里，点燃，“是问你紧不紧张。”

林霄想了想：“有一点。”

“正常。”坤哥吐出一口烟圈，“我第一次干这种活之前，紧张得三天没睡着。第二次好一点，两天。后来次数多了，也就那样。”

“第几次就不紧张了？”

坤哥沉默了几秒：“第五次。那是我最后一次干这种活，因为第四次的搭档没能活着回来。”

他没再说话，转身走了。

林霄看着他的背影，突然明白一件事：在这片土地上，没有人天生是战士。每一个看上去冷静到冷酷的人，都曾经在某个深夜颤抖着祈祷过、恐惧过、后悔过。只不过有些人把恐惧变成了铠甲，有些人把恐惧变成了坟墓。

刀疤属于前者。坤哥也属于前者。岩坎、岩摆、阿玉——他们都曾是那个在黑暗中祈祷的孩子。

只有死者才会永远恐惧。活下来的人，学会把恐惧咽进肚子，变成第二天继续前行的力气。

---

晚上九点半，仓库里一片寂静。

所有人都已装备完毕，整装待发。没有人说话，没有人做多余的动作。八个人像八座雕像，沉默地等待着那个时刻。

林霄站在窗边，望着曼德勒的夜空。今晚云层很厚，看不见星星。远处皇家湖的水面倒映着零星的灯火，像一面被打碎的黑镜。

他想起爷爷。

想起爷爷说，人这一辈子，就像走在黑夜里。你不知道前面是深渊还是坦途，也不知道身后是追随者还是追杀者。你只能一直走，直到走不动的那天。

他想起小叔。

想起小叔说，有些路是别人替你选的，有些路是你自己选的。前者叫命，后者叫运。但走到最后，是命是运都不重要，重要的是你走完了没有。

林霄不知道自己能不能走完这条路。但他知道自己必须走。

因为有人在前方等他。

因为有人在身后看着他。

因为这条路，是爷爷没走完的路，是小叔没走完的路，是无数像陈志远、玛丹敏、吴钦貌这样普通人没走完的路。

他不是第一个走这条路的人。

也不会是最后一个。

“时间到了。”刀疤站起来。

八个人鱼贯下楼，钻进来时的皮卡。

皮卡发动，驶入曼德勒的夜色。

皇家湖在望。

别墅在望。

“烛龙”在望。

林霄握紧了枪。

---