弗烈特和他谈着星辰，云彩，教他辨别泥土，空气，和水的气息，辨别在黑暗中飞舞蠕动，跳跃浮游的万物的歌声、叫声、响声，告诉他晴雨的先兆，夜间的交响曲中数不清的乐器。有时高脱弗烈特唱些或是悲凉或是快乐的歌，总是那一派的；而克利斯朵夫听了也总是一样地激动。他要唱的话，一晚也只唱一支歌。克利斯朵夫又发觉，凡是要求他唱的，他总唱得很勉强；最好是要他自动想唱的时候。往往你得不声不响的等个老半天，正当克利斯朵夫想着“他今晚不会唱了……”的时候，高脱弗烈特才唱起来。

一天晚上，恰好舅舅不唱歌，克利斯朵夫忽然想起把他费了许多心血，觉得非常得意的作品，挑一个唱给他听。他要表示自己是个了不起的艺术家。舅舅静静的听完了说：“多难听，可怜的克利斯朵夫！”

克利斯朵夫懊丧得一句话也回答不出来。高脱弗烈特带着可怜他的意味又说：“为什么你要作这个呢？多难听！又没人硬要你作。”

克利斯朵夫气得满面通红的顶了句：“祖父可说我的音乐挺好呢。”

“啊！”舅舅不慌不忙的回答。“他一定不会错的。他是个挺博学的人，对音乐是内行。我一点也不懂……”

停了一会，他又接着说：“可是我觉得很难听。”

他非常安静的瞅着克利斯朵夫，看见他又气恼又伤心，便笑着：“你还作些别的调子吗？也许我更喜欢别的。”

克利斯朵夫认为这意思不错，也许换一个调子可以消灭刚才那一支的印象，便把他作的统统唱了一遍。高脱弗烈特一声不出，等他唱完了，才摇摇头，十分肯定的说：“这些更难听了。”

克利斯朵夫咬着嘴唇，下巴发抖；真想哭出来。舅舅仿佛也很丧气的，一口咬定说：“哦！多难听！”

克利斯朵夫带着哭声嚷道：“可是为什么您要说它难听呢？”

高脱弗烈特神色泰然的望着他，回答道：“你问我为什么？……我不知道……第一因为它无聊……对啦……它无聊，它没有意思，所以难听……你写的时候，心里就没有什么可说的。干吗你要写呢？”

“我不知道，”克利斯朵夫声音怪可怜的说。“我就想写一个好听的歌。”

“对啦！你是为写作而写作的。你为了要做一个大音乐家，为教人家佩服才写作的。你骄傲，你扯谎：所以你受了罚，你瞧！谁要在音乐上骄傲，扯谎，总