发。他俩兜着圈。杰赛尔张大嘴巴，跪起来观看，心底有个小声音提醒他出手干预，但他不明白怎么做。

红发兵动作很快，向前一扑，举过头的长剑猛然挥下——但他快，九指更快。九指往旁一踏，呼啸的剑刃便从脸旁几寸的地方掠过，然后他的剑结结实实砍中对方肚皮。士兵哼了一声，踉跄了一两步，九指的重剑又伴着一声闷响咬进他后脑。士兵面朝下栽倒，头上血流如注。杰赛尔看着鲜血在尸体旁的泥土中缓缓扩散，形成一个挺大的黑池子，池水粘满谷底的尘埃和泥巴。没有第二回合。没有三战两胜。

他听到脚步声和闷哼，抬头看见九指拼力迎击第二个对手，一个大个子。两人咆哮着比拼，争夺一把匕首。杰赛尔目瞪口呆。刚才发生什么了？

“捅他！”两人搏斗时九指高喊，“快他妈捅他！”杰赛尔目不转睛地跪着看，一只手放在长剑柄上，好似那是悬崖边上最后一根稻草。

“砰”一声轻响，大个子哼叫着，背上插了支箭。然后又“砰”一声，他背上插了两支箭。第三支箭和第二支几乎插在同一位置。大个子缓缓放开罗根，跪下咳嗽呻吟。他朝杰赛尔爬去，但越爬越慢，皱起脸发出奇怪的啜泣，背上的箭好像湖边芦苇。

最后，他躺倒不动了。

“那杂种费里斯呢？”

“跑了。”

“他会搬救兵！”

“没法子，要对付这家伙，我只能放过他。”

“我能对付这家伙！”

“当然了。如果你能跟他拼上一年，也许路瑟会拔出剑来，呃？”

这些奇怪的对话对杰赛尔来说毫无意义。他摇晃着起来，口干舌燥膝盖软，视野发白。巴亚兹仰面倒在几跨外的路上，他的徒弟跪在他身边。巫师一只眼睛紧闭，另一只微睁，抽搐的眼皮下翻着白眼。

“你可以松手了。”杰赛尔低头一看，发觉自己依然紧攫剑柄，直捏得指节发白。他强迫自己缓缓松手，手掌抓得生痛。一只粗犷的手按在他肩头。“你还好吗？”是九指的声音。

“呃？”

“你受伤了？”

杰赛尔呆看着手掌，傻乎乎地转来转去。很脏，但没有血。“没。”

“很好。马都跑了。谁能怪它们呢，是不？假如我有四条腿，这会儿该跑到海边了。”

“什么？”

“你去找找？”

“我凭什么听你的？”

九指稍稍皱起浓眉。杰赛尔意识到彼此站得很近，而九指的手还搁在他肩头，虽只是一搁，但隔着外套仍能感到这只手的力量，起码扭断他胳膊不成问题。该死的大嘴巴，老给自己惹麻烦。他觉得对方至少会照他脸上一拳，很可能让他脑袋开花，但九指只是满腹思量地噘起嘴说：“你和我，我们没什么交集，却有诸多分歧。我发现你不太尊重我这号人，或是不尊重