砚秋将孩童端砚放回蚁穴旁。

砚台触地的刹那，蚁群突然停止搬运，齐齐转向贡院废墟的方位。阳光透过残存的棂星门，在地上投下栅栏般的阴影。蚁群就在这光暗交错间，用身体排出了\"天下\"二字。

薛冰蟾的断簪突然在砖缝中生根。

那半截银质簪尾竟抽出了嫩芽，转眼间长出三片新叶。叶脉的纹路，恰似活字印刷时墨汁晕染的轨迹。而叶尖垂下的晨露里，悬浮着微小的泥活字——是蚁群刚刚搬运的那种，此刻在阳光下泛着青金色的光。

陈砚秋最后望了一眼棂星门的残柱。

柱础上刻着的\"礼门义路\"四字早已被磨平，却在雨后积水的倒影中，依稀可见当年的朱砂填色。一只蜗牛缓缓爬过石面，黏液留下的痕迹，恰似考官批卷时的\"乙\"字钩挑。

春风又起，野梅树上的纸屑终于落尽。

而在临安城外的官道上，几个背着行囊的士子正默默南行。他们褴褛的衣袖里，藏着北斋刻童留下的鱼鳔字囊，贝壳活字，以及用苦蘖酒浸过的《春秋》残卷。

陈砚秋知道，这些残器终将在某处重聚。

就像他知道，那株从贡院砖缝里长出的野梅，明年还会开出纸屑般的花。