住，他疼得浑身哆嗦，却咬着牙对我说：‘宋……宋同志，别管我，给我……给我颗手榴弹，我跟狗日的拼了……’我没理他，背起他就跑。

他伏在我背上，血和温热的液体浸透了我的衣服，我分不清那是雨水，还是他的血，还是我的眼泪……”

“……黑鹰来了！我们的飞机！它们从云里钻出来，像银色的闪电，像传说中的神鹰！鬼子的飞机像没头苍蝇一样乱窜，然后一架，两架，拖着黑烟栽下去！

阵地上的人都疯了，跳起来喊，喊什么听不清，耳朵里全是爆炸声和欢呼声。一个满脸是血、少了只胳膊的老兵，用剩下的那只手死死指着天空，嘴巴一张一合，我离得近，听见他在喊：‘值了！老子值了！’……”

文字朴实无华，甚至有些凌乱，但字里行间透出的惨烈、悲壮、坚韧与那绝境中迸发的希望，像一把烧红的烙铁，烫在每一个读到它的人心上。

而那些素描，战士冲锋时狰狞而决绝的面孔，担架员在弹雨中踉跄的身影，手术台上血肉模糊的躯体，以及最后，那银鹰掠过长空、地面溃败的日军。虽然只是粗糙的影印，甚至有些模糊，但那股力量，却穿透纸张，直击灵魂。

重庆，曾家岩，某处官邸。

一个穿着熨烫得一丝不苟中山装的中年男人，戴着金丝眼镜，正就着台灯昏黄的光线，仔细阅读着手中几页辗转传来的、字迹有些模糊的油印件。

他看得极慢，手指无意识地在光滑的红木桌面轻轻敲击，眉头时而紧锁，时而舒展。

良久，他放下那几页纸，摘下眼镜，用指尖揉了揉发胀的鼻梁，轻轻叹了口气。

“委座……”旁边侍立的一位年轻秘书小心翼翼开口。

“华北……八路军……李星辰……”中年男人喃喃念出这几个词，语气复杂难明，“一个旅团……吉田信三，我见过，是个狠角色。就这样被打垮了……‘黑鹰’战机？从未听过的型号……延安那边，什么时候有了这样的力量？”

他重新拿起那几页纸，目光停留在关于“黑鹰”战机的那段描述上，手指用力，将纸张边缘捏出了褶皱。

“查！”他忽然开口，声音不大，却带着不容置疑的意味，“动用一切渠道，给我查清楚这个李星辰的底细！还有那些飞机，到底是从哪里来的！是苏联给的？还是美国人私下里的动作？另外……”

他停顿了一下，眼神变幻不定，最终化为一丝深沉的精光：“以军委会的名义，给这个‘华北野战军’发一封嘉奖电。措辞要讲究，既要褒奖其抗战之功，也要点明，一切武装力量，均需服从中央统一指挥。

可以……透个口风，如果愿意接受整编，武器装备、粮饷补给，乃至正式番号，都可以谈。他是个聪明人，应该知道，窝在穷山沟里，不是长久之计。”

“是！”秘书心领神会，立刻躬身记录。

“还有，”中年男人走到窗前，望着外面沉沉的夜色，山城的灯火在雾中明灭不定，“让戴局长的人，也动一动。这样的悍将，如果不能为我所用……”他没有说下去，但话语里的寒意，让身后的秘书不由自主地打了个冷颤。