问张世杰，又像是在问这无情的苍天。

张世杰没有回头，也没有回答。他的目光死死地盯着脚下被踩得乌黑泥泞的积雪。这雪，掩盖不了罪恶，只会让冻毙的尸骨更加冰冷刺目。一种前所未有的、冰冷的愤怒在他心底积聚、压缩，几乎要冲破胸膛。

“福伯，” 他终于开口，声音低沉沙哑，却像冰层下的暗流，蕴含着可怕的力量，“你看到了吗？这就是大明朝！朱门酒肉臭，路有冻死骨？不，这朱门里的酒肉，是蘸着人血吃的！这冻死的骨头，堆起来，足够把这座皇城都埋了！” 他猛地抬起头，望向远处巍峨宫阙模糊的轮廓，眼神锐利如刀，带着一种近乎疯狂的冰冷嘲弄。

张福被他眼中那从未有过的、近乎实质的寒意惊得打了个哆嗦，下意识地抓紧了少爷的胳膊，生怕他被这残酷的现实彻底压垮。

就在这时，一阵寒风卷过街角，带来几片破碎的纸屑，打着旋儿落在张世杰脚边。他下意识地低头瞥了一眼。

那是一张被撕破的、沾满泥污的告示残片。上面的字迹有些模糊，但几个关键的词却如同烧红的烙铁，瞬间刺痛了他的眼睛：

“……加征……辽饷……每亩……九厘……”

辽饷！又是辽饷！辽东战事吃紧，朝廷财政崩溃，这沉重的负担，最终全部转嫁到了这些已经濒临绝境的百姓头上！成了压垮骆驼的最后一根稻草！成了点燃这遍地干柴的最后一粒火星！

“呵……” 张世杰喉咙里发出一声短促的、没有任何温度的冷笑。他弯下腰，伸出冻得通红、微微颤抖的手指，捻起那片肮脏的告示残片。冰冷的纸张触感透过指尖传来，带着这个时代最深的恶意和腐朽。

他缓缓直起身，将那片残纸紧紧攥在手心，仿佛攥着一块烧红的烙铁。冰冷的指尖因为用力而发白，指节咯咯作响。手背上青筋虬起，微微跳动。手心的那片残纸，被捏得扭曲变形，如同这个千疮百孔的王朝。

“总要做点什么。” 他的声音低沉得几乎被寒风卷走，却带着一种斩钉截铁、不容置疑的力量，像是在对张福说，又像是在对自己发下誓言。“不能……再这样下去了。”

张福看着少爷那仿佛要将那片纸捏碎、又仿佛要从中榨出最后一点希望力量的姿态，看着他那双燃烧着冰冷火焰、却异常沉静坚定的眼睛，心头猛地一颤。他仿佛看到少爷单薄的脊梁，正以一种决绝的姿态，试图扛起眼前这无边无际的黑暗和绝望。一股混杂着担忧、恐惧，却又有一种莫名激荡的情绪涌上老仆的心头。

“少爷……” 张福的声音哽咽了，他用力地点点头，佝偻的腰背似乎也挺直了些许，“老奴……跟着您！”

寒风卷着雪沫，呼啸着穿过空旷的街道，发出凄厉的呜咽。张世杰伫立在风中，单薄的身影在身后长长的、泥泞的脚印映衬下，显得异常孤独，却又透出一种磐石般的坚硬。他摊开手，任由那片被捏得不成样子的告示残片被寒风卷走，消失在灰蒙蒙的天空中。

他最后看了一眼远处那片流民聚集的、如同巨大疮疤的城墙根，眼神冰冷而锐利，仿佛要将这人间地狱的每一寸惨状都刻进骨髓里。

然后，他猛地转身，裹紧了身上单薄的夹袄，大步向着英国公府那扇如同巨兽之口的朱漆大门走去。每一步落下，都在冰冷的积雪上留下一个清晰、坚定、带着沉重回响的脚印。

凛冽的寒风扑面而来，吹得他脸颊生疼，却吹不散他眼底那团越来越盛的、冰冷的火焰。那火焰，名为愤怒，名为责任，名为……改变这该死的世道的决绝。