后退两步，对着战机，也是对着玻璃幕墙上那巨大的剪影，认认真真地敬了一个礼。礼毕，他转身融入夜色，脚步轻得几乎没有声音。

这不是条例上的规定，却是第七大队口耳相传、延续了超过八十年的秘密仪式。始于那场卫国战争最艰苦的年代：每有战机出战，地勤人员便在机库旁种下一株桃树幼苗；若战机安然归航，便折下这株树上最早开放的一朵桃花，置于机下，既是庆贺，也是祈愿。后来，条件改善，不再种树，但“桃花礼”却保留了下来。早春的第一束野桃花，盛夏的备用绢花，深秋的褪色塑料花……形势在变，那份祝愿飞行员平安返航的心意，却从未更改。

月光偏移，照亮了机头下那束小小的桃花。柔嫩的花瓣在钢铁巨兽的映衬下，显得脆弱却又无比坚韧。赵晓峰看着玻璃幕墙上静止的战机剪影，看着那束花的模糊倒影，再抬头望向墙上1937年那些灿烂的笑容。忽然间，一种滚烫而澎湃的东西堵住了他的喉咙。

他明白了李振说的“镜子”是什么意思。

那黑白照片里的年轻人，用他们的笑容和牺牲，铸成了这面墙的基石；而今日他们带伤归航的战机剪影，映在玻璃上的，是这面镜子在当下的倒影。那束桃花，连接着过去“盼君归”的祈祷与今日“庆君还”的朴素喜悦。

时间流淌，战机从伊-15变成了t-11b，敌人换了一茬又一茬，但这机场的月光、这墙上的目光、这机头下的花香，以及那份将生死托付的信任与传承，从未改变。

他轻轻呼出一口气，仿佛将今日的惊悸与重压都随这口气吐了出去。闭上眼睛前，他最后瞥了一眼那束月光下的桃花。明天，太阳照常升起，而他和他的战鹰，也将再次翱翔于这片被先辈热血浸染、并由他们今日守护的长空。

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