趴在泥水里，脸贴着冰冷污浊的地面，剧烈地喘息。雨点敲打在他后脑勺、脖颈、背脊，顺着破碎的衣领流进去，带走所剩无几的体温。视野边缘开始发暗，耳鸣声中混杂了另一种低沉的、嗡嗡的血管搏动声，那是失血和休克的前兆。

不能停。

停在这里，就是等死。不是死于伤势，就是死于可能到来的、第二次的、绝不会再有误差的“清除”。

他咬紧牙关，那动作牵扯到脸颊和颧骨上的擦伤，传来刺痛。口腔里满是血腥味和泥水的土腥气。他再次挪动手肘，拖动右腿，像一条受伤的、在焦土泥浆里艰难蠕行的虫。

雨，还在下。

冲刷着弹坑边缘逐渐冷却的琉璃质。

冲刷着他身后泥地上那一道歪斜的、染着淡淡血色的爬行痕迹。

也冲刷着他心中那片比焦土更加荒芜、被新的、更为漫长的恐惧笼罩的废墟。