在纸片最下方那几行模糊不清、墨迹洇染的小字上：“……武火三沸，转文火煲足十二时辰……秘藏于……”

“‘秘藏于’？”林小满喃喃自语，指尖因激动而微微发颤。他捏着这张薄如蝉翼、却又重若千钧的残破菜谱，像溺水者抓住了一根浮木。路灯的光晕被一只莽撞的飞蛾搅动，光影在他脏污的手掌和那张承载着遥远秘辛的纸上剧烈摇晃、明灭不定。巷子深处，不知谁家传来粤剧咿咿呀呀的唱腔，幽怨地穿透夏夜粘稠的空气，缠绕着灯下这个捧着意外微光的少年。掌心那张脆薄的纸片，此刻却像一块沉甸甸的、滚烫的炭火，灼烧着他布满油污和裂口的手。祖父模糊的面容在昏黄的灯光下仿佛清晰了一瞬，带着灶火的热气与旧时光的叹息。他猛地攥紧了拳头，指甲深深掐进掌心，用那锐利的痛感，死死压住喉头翻涌的酸涩。巷口的黑暗无边无际，像一张沉默巨口，而掌心这点微光，成了他唯一能抓住的、沉甸甸的锚。