不由感叹。

沈清荷没有立刻动笔，而是静静看着账本上的字迹，手腕悬空，在空中一遍又一遍地模拟着。

提笔、顿挫、转折、收锋……

她仿佛要将那个素未谋面的死士，书写时的一切习惯，都刻进自己的骨子里。

林墨在一旁安静地看着，不敢出声打扰。

这是属于她的领域。

良久，沈清荷终于提起笔，饱蘸墨汁。

落笔。

一个字，又一个字。

写了几个字，沈清荷便停下来，与账本上的字迹反复比对。

像。

真的很像。

可她自己却摇了摇头。

“神不在。”

她轻声说道，像是在自言自语。

接着，便将那张纸揉成一团，丢到一边。

第二次尝试。

这一次，沈清荷写的更快，试图模仿出一种急切感。

但写完，还是不满意。

“太浮了，他的字里，应该有种沉下去的狠劲。”

第三次，第四次……

密室里，只有偶尔研墨的“沙沙”声，和两人清浅的呼吸声。

废纸团在地上越堆越多。

沈清荷额头渗出了细密的汗珠，顺着白皙的脸颊滑落。

她握笔的手也开始微微发抖，脸色因为过度专注和一次次的失败而显得有些苍白。

林墨看着她那副倔强的样子，有点心疼。

他返回杂货铺倒了杯水给沈清荷。

“歇会儿吧，不着急。”

沈清荷却像是没听见，眼睛死死盯着账本，又拿起一张新纸。

林墨无奈，只能把水杯放在一边。

让一个大家闺秀，去模仿一个狂热徒的心境，太难了。

又一张纸。

被揉成团丢在了地上……