拉开大门，想要冲出去。

但门刚一打开。

迎接他的，不是自由的空气。

而是十几支在这个距离上、绝对无法射失的……

虽然是木制的，却涂满了生石灰的“长矛”。

门外，火光通明。

几十个涂满黑泥的中国士兵，手持火把和木矛，围成了一个半圆，将大门口堵得水泄不通。

一个士兵站在最前面，手里并没有拿武器，而是举着一根正在燃烧的火把。

他看着狼狈不堪的史密斯，咧开大嘴，露出了一个憨厚而残忍的笑容。

“洋少爷。”

他用刚学的、蹩脚的英语说道：

“Fire? or... Surrender?”

（烧烤？还是……投降？）

史密斯僵在原地。

他看着那熊熊燃烧的火把，又回头看了看满屋子的汽油味。

手中的汤姆逊冲锋枪，无力地垂了下来。

他输了。

输得彻彻底底。

从一开始，他的每一步行动，每一次撤退，甚至每一个战术选择，都在那个坐在轮椅上的中国指挥官的算计之中。

这根本不是战斗。

这是……猫戏老鼠。

“我们……”

史密斯从牙缝里挤出几个字，丢掉了手中的枪。

“投降。”

但他并没有完全放弃。

因为按照规则，只要指挥官（他自己）没“死”，演习就不算完全结束。

他虽然被围住了，但他还活着。

只要拖延时间，或许还能在谈判桌上找回一点面子。

“我要见你们的指挥官！”

史密斯整理了一下狼狈的军服，试图维持最后一点尊严。

“我有话要说！”

士兵嘿嘿一笑，让开了一条路。

“想见我们头儿？行啊。”

“不过，你得先问问……你脖子上那位答不答应。”

“什么？”

史密斯一愣。

脖子上？

就在这一瞬间。

他感觉到一股极其微弱的、冰冷的气流，从头顶的房梁上，缓缓地，吹在了他的后颈窝里。

一种被猛兽盯住的寒意，让他全身的汗毛都炸了起来。

他僵硬地，想要抬头。

一个轻柔、却带着致命寒意的女声，在他的耳边，轻声低语：

“bang.”（砰。）

那一刻。

史密斯知道。

不仅是这局游戏。

甚至连他在这些中国军人面前所有的骄傲和优越感。

都随着这一声轻语。

彻底，崩塌了。