玉带的名门宿老虽正襟危坐，茶盏端起放下间，袖口掩住的唇角却都抿着相似的弧度，仿佛自言自语般飘出一句：“少年成名啊……终究是欠些火候。”声音不大，偏生字字清晰，顺着夜风钻进前后三排每个人的耳朵。

擂台边角几个散客更是毫无顾忌，抱臂的抱臂，叉腰的叉腰。有个疤脸汉子甚至朝地上啐了一口，嗓门敞亮：“什么魁首不魁首，打不过就是打不过！”引得周围一片压抑的低笑。

议论声碎碎杂杂，东一簇西一簇，像撒了满场的芒刺。夜风卷过看台，将这些私语揉碎了又拼起，拼起了又吹散，最后都化成无数道明暗不定的视线，钉在擂台中央那袭白衣之上。