烟，吐出一团白雾，摇摇头：“建军啊，不是我不通融。你也知道，村里有村里的规矩，欠款得按年头清。你这笔……拖得确实有点久了。”他顿了顿，声音更低了些，“再说，你家那笔……老太太当年看病欠下的‘饥荒’（外债）……一万三千多块呢！这在咱们村，可是头一份！信用社那边催得也紧，利息也在滚……我这当会计的，夹在中间也难办啊！”

“一万三千多”这个数字，像一把冰冷的锤子，重重敲在树后吴普同的心上！他懵懵懂懂，但知道这是一个“很大很大”的数字。奶奶？他印象里几乎没有奶奶的样子，只知道很早就去世了。原来，奶奶生病，欠了这么多钱？这些钱，现在要爹娘来还？

吴建军的头垂得更低了，他猛吸了几口烟，烟头的火光在寒风中明明灭灭：“我知道……我知道难为王哥了。老太太那病……拖得久，花钱跟流水似的……当时能借的都借遍了。这些年，我跟孩子他娘，省吃俭用，有点钱就填窟窿，可……利滚利，像座山啊……”他的声音里充满了苦涩和无助，“老太太的债……砸锅卖铁，我们当小的也得认！只是……苦了孩子们……”

王会计叹了口气，拍了拍吴建军的肩膀：“唉，都不容易。建军，你也别太愁坏了身子。开春的钱，我想办法再给你拖一个月，最多了。老太太的债……慢慢来吧，总能还清的。大过年的，先回去，别让孩子们看出来。”

两人又低声说了几句，王会计转身走了。吴建军一个人站在老槐树下，把烟头狠狠摁灭在树干上，望着远处灰蒙蒙的田野，久久没有动弹。寒风吹乱了他花白的鬓角（尽管他还不到四十岁），那背影在正月初一明亮的阳光下，显得格外佝偻、孤独而沉重。

树后的吴普同，紧紧攥着衣兜里那些捡来的小炮仗和一块硬糖。刚才玩“呲花”的兴奋和快乐，如同被这寒风吹散的硝烟，瞬间消失得无影无踪。他第一次如此清晰地感受到“债”这个字的冰冷重量，它像一条无形的锁链，缠绕着父亲疲惫的脊梁，也沉沉地压在了他刚刚因为新年和新衣而雀跃的心上。奶奶早已不在，但她留下的这笔巨额债务，却像一个无法摆脱的幽灵，笼罩着这个家，让新年的阳光都失去了温度。他默默拉着妹妹的手，绕开父亲站的地方，从另一条小路，沉默地向家的方向走去。兜里那些准备留着下午继续玩的炮仗，此刻仿佛也失去了魔力。