为首的，是一名被称为“老雕”的斥候都伯。

他约莫四十来岁，脸上布满了刀疤和风霜的深刻痕迹，一双眼睛，却比雪原上的鹰隼还要锐利。

突然，他抬起了手。

整个小队瞬间停下，所有人如同凝固的雕塑，一动不动地伏在冰冷的雪地里，与环境融为一体。

老雕的鼻翼，在凛冽的空气中，不易察觉地抽动了几下。

风雪的味道里，混入了一丝不属于这里的、极淡的腥臊。

是战马的味道。

他缓缓眯起眼睛，视线如刀，仔细地审视着前方不远处的一道山脊。

那里看似平静，只有几块光秃秃的黑色岩石，突兀地立在白雪之中。

但老雕知道，有一块“石头”的轮廓，不应该在那里。

他没有说话。

只是伸出那只布满老茧的手，比了几个简单而明确的手势。

小队瞬间分成了三组。