一个之前装外卖酸奶的空塑料盒——很小，很薄，透明的盒壁上还印着模糊的logo。他用手指（没有戴手套），小心翼翼地将锅铲上那几小块粘稠的、亮绿色的苔藓碎屑，一点一点地抠了下来，放进了那个小小的、透明的塑料盒里。

然后，他走到窗台边。窗台上积着厚厚的灰尘。他将那个小小的、装着几块绿色苔藓碎屑的透明塑料盒，放在了积满灰尘的窗台一角。旁边，就是他几天前用外卖退款换来的、那个粗糙的双筒望远镜。

昏暗的光线下，那几块来自冰箱地狱的苔藓碎屑，在透明的塑料盒里，静静地躺着，散发着极其微弱、却依旧可以被捕捉到的、一点幽绿色的荧光。

梁承泽站在窗台前，布满血丝的眼睛，死死盯着那个小小的塑料盒。胃里的炭火似乎又开始了缓慢的闷烧。

警示盆栽。

这就是他为自己留下的。

一个来自腐烂深处的、沉默的、发着微光的、活着的——

墓志铭。