咱们暖和过来。”莉莎说。

沃伦试着拧开厨房的水龙头，什么也没流出来。“水的总闸关了，”他说，“很好。”

莉莎已经走到了前面的房间。“什么？”她喊道，“什么很好？”

“水。已经关了。”

“哦，是吗？很好。”

沃伦在前屋的门廊前停了下来。“咱们是不是应该脱掉靴子啊？”他说，“要是打算四处走动的话？”

“为什么？”莉莎说着在地毯上蹭了蹭鞋底，“踩点儿干净的雪有什么关系？”

沃伦不是一个会过多注意房间里东西的人，但他的确发现这个房间里有些是平常的东西，有些却不是。里面有地毯、椅子、电视机，还有沙发、书和一张大书桌。但是也有摆满了鸟类标本的架子，有些鸟小而艳丽，有些很大，适合打猎。还有一只皮毛光滑的棕色动物—一只鼬鼠？—和一只海狸，他是从扁平的尾巴判断出来的。

莉莎拉开了书桌的抽屉，在那里翻箱倒柜。他以为她是在找那个女人所要的什么东西，可接下来，她把所有的抽屉都拉出来，整个儿翻倒在地板上，嘴里还发出滑稽的声音—舌头发出啧啧的赞叹声，好像抽屉们是自个儿跳到了地板上。

“上帝啊！”他说（他一直都在教会活动，措辞上不像莉莎那么在意。），“莉莎，你到底在干吗？”

“跟你一丁点儿关系也没有，”莉莎说，但她的语气非常愉快，“你干吗不看看电视或者别的，放松一下？”

她拿起那些鸟类和动物的标本，一个一个扔到地上那些烂摊子上。“他用的是轻木，”她说，“好看又轻巧。”

沃伦真的走开，去打开了电视。那是一台黑白电视机，大部分频道什么图像都没有，全是雪花或者波纹。唯一能看清楚的是一部旧电视剧，里面的金发女人穿着伊斯兰教教徒的闺房服饰—她是个女巫—还有演员J.R.尤因，他那时还很年轻，还不叫J.R.。

“看这个，”他说，“简直像是时光倒流。”

莉莎没有去看。他坐在一个厚垫子上，背对着她，尽量像个成年人一样不去看。不搭理她，她就会收手。不过，他还是能听见身后撕纸撕书的声音。她把书从架子上抓下来，撕烂，扔在地板上。他听见她跑进厨房，拉开抽屉，甩开橱柜的门，把碗碟摔个粉碎。过了一会儿，她回到前屋，在空气中扬起一团白色的粉尘。她肯定是把面粉也倒出来了，还咳嗽了几声。

沃伦也咳嗽了几声，但他还是没有回头。很快，他又听到了从瓶子里倾倒液体的声音—稀薄液体的泼溅声和黏稠液体的咕嘟咕嘟声。他能闻到醋、枫糖浆和威士忌的味道。她把这些倒在了面粉、书、毯子和鸟兽标本上面。他又听到什么东西砸碎在炉子上面。他敢肯定是威士忌酒瓶。

“正中靶心！”莉莎说。

沃伦没有转身，整个身体因为努力保持不动、令一切结束而似乎嗡嗡作响。

有一次，他和莉莎去圣托马斯参加一场基督教摇滚音乐会和舞会。教会里对基督教摇滚很有争议—关于是否真的能有这种东西。莉莎为这个问题很是困扰，沃伦却不。他曾经参加过好几次基督教摇滚音乐会和舞会，他们根本不称自己为基督徒。但是，当舞会开始之后，是莉莎立刻滑下了舞池，是莉莎吸引了周围的目光—警惕的、不高兴的—青年指导员的眼光，他们正在旁边一边笑一边犹疑地鼓掌。沃伦从来没有见过莉莎跳舞，她忽然焕发出那种疯狂劲儿令他惊叹，与其说为她感到担心，倒不如说是骄傲，但他知道，自己的感觉一点儿影响也没有。莉莎就在那里，翩翩起舞，他唯一能做的就是等待，等她跳完这一支曲子，踢腿、屈身、弯腰，投入得对周围的一切都视而不见。

这才是内心深处真正的她，他想告诉所有人。他觉得自己早就知道，第一次在教会见到她的时候就知道了一些事情。那时候是夏天，她戴着一顶夏季的小草帽，穿着教会里女孩子们必须要穿的带袖连衣裙，然而，她的皮肤光滑剔透，身形苗条无比，根本不像个教会里的女孩，并不是说她像一位杂志女郎、一位模特或者一个卖弄风姿的人。她那高高的饱满的额头、深深的褐色的眼睛，她的表情里既有稚气又有凶猛。她看起来很特别，她的确很特别。她不是那种会说“上帝啊”的女孩，在特别满足或者十分慵懒的时候，她会说：“哦，真他妈的！”

她说，在成为基督徒之前，自己很狂野。“甚至还是个孩子的时候也是。”她说。

“哪种狂野？”他问她，“比如，和男人们？”

她看了他一眼，像是在说，别傻了。

现在，沃伦觉得有东西沿着一侧头皮慢慢滴了下来。她已经偷偷溜到了他的后面，他用手摸了一下脑袋，上面是绿色的黏黏的东西，闻上去像是薄荷油。

“来一口。”她说着，递给他一只瓶子。他喝了一口，差点儿被浓烈的薄荷酒呛死。莉莎拿回瓶子，扔向前面的大窗户。瓶子没有穿窗而过，而是砸上了玻璃。瓶子没碎—它掉在了地板上，美丽的液体流了一大滩。深绿色的汁液。窗玻璃裂成了放射状，变得像日晕一样白。沃伦站起身来，那口酒喝得他气喘吁吁，身上一阵阵地散发着热气。莉莎灵巧地穿过那些破书烂瓶子，踩烂的鸟，洒满地的威士忌和枫糖浆，从炉子里拿出来拖得地毯上全是黑印的焦木条，灰尘，黏糊糊的面粉，还有羽毛。即使还穿着雪地靴，她的步履依然轻盈；她很欣赏地看着自己的“杰作”。

沃伦拿起自己刚才坐的厚垫