缓缓站起身，膝盖传来细微的轻响——是蜷曲太久的肢体重新舒展，血液如溪流般静静淌过脉络。她回过头，最后望向阿沅的碑。堇菜花已在晨光中完全打开，淡紫色的花瓣薄如蝉翼，脉络清澈可见。那只草编蝴蝶停在一边，翅膀被夜露浸得微沉，却也因此沾上了人间的重量，静伏在那里，仿佛下一刻就会颤动。

她转身，走向槐树下的人群。

人们陆续醒来，互相点头，没有多余的言语。他们开始收拾——收起空的竹篮，折叠用作坐垫的粗布，把未用完的白烛仔细包好。动作都不快，仿佛在延长这个夜晚与清晨交界的时刻。

韦斌最后一个离开碑林。他走之前，在每排石碑前都停了三秒，目光扫过每一块碑面，像是在清点，又像是在告别。走到边缘时，他回头，举起右手，抵在额前。

一个标准、利落、沉默的军礼。

阳光完全笼罩碑林时，他们已经走在回临时营地的路上。霜降回头望——那些石碑立在光里，干净，清晰，庄严。昨夜烛火的痕迹已经看不见，只有石碑本身，和石碑脚下正在苏醒的土地。

还有那棵槐树。万千嫩芽同时吮吸着阳光，绿意以肉眼可见的速度蔓延，从枝梢到主干，仿佛整棵树在一呼一吸之间，完成了从冬到春的转换。

“三天后，”夏至走到她身边，与她并肩望着来路，“居城就能住人了。”

“嗯。”

“槐花开的时候，我们再回来。”

霜降点头。她想起昨夜梦里殇夏的话——记在这里，和那里。她摸摸心口，又抬头看看天空。晨空湛蓝如洗，昨夜星辰已隐去，但它们存在过，光年之外，有眼睛曾看见。

队伍沉默地前行。路边的野草挂着露珠，每一步踏下，都有细碎的光从草叶上溅起。远处传来居城方向的人声，模糊而充满生机，像大地终于舒出一口憋了整个长冬的气。

林悦忽然轻声吟道：

“待到新春临居城……”

几个声音低低接上：

“莫忘前冬未归人。”

没有刻意，没有排练，只是诗句自然地从记忆深处浮起，像河床下的卵石，在春水的浸润下重新显现轮廓。

霜降望向东方。太阳完全升起来了，金光泼洒在即将成为新家园的土地上。而在他们身后，碑林静立，石碑的影子在晨光中渐渐缩短，缩短，最后与碑座融为一体。

仿佛那些长眠的人，终于在大地温暖的怀抱里，翻了个身，继续他们未醒的梦。

队伍转过山坳，碑林看不见了。

但每个人都觉得，背上暖洋洋的——那是朝阳，也是昨夜七十四簇烛火，留在他们衣褶里的、尚未冷却的光。