这是一个多么美妙的情景时，弗兰克的汽车尾灯已经消逝在十二号公路，而他正搭着爱波纤细的胳膊，踏着宛如华尔兹的缓慢步伐走回酒吧。在他那些带着负罪感的幻想中，从没构想过比这更美好的情节。而且更好玩的是，他根本就不用自己去安排。这件事情发生是因为：这是眼下唯一可行的……不，等等。当他们踏入酒吧的红蓝射灯之中，他脑袋一下子清醒了过来。等等——为什么她不开车送米莉回家，让弗兰克留下来呢？这不也是可行的办法吗？

等到他想到这里的时候，他和爱波已经在舞池里了。她严肃地面向他，眼睛定定地看着他右边的翻领。他现在唯一能做的，只有轻轻地扶着她的腰继续跳舞。他不会愚蠢到直接问她是不是有意这样安排，更不至于愚蠢地放纵自己去幻想这肯定是她蓄意为之。于是他只好羞涩地让张开的手指紧贴在她细柔的背，他热辣的下巴摩挲着她的头发，随着音乐迈动着步伐时，他心里充满了感激，感激上帝让这件事情发生了；至于是怎么发生的，那都无所谓了。

现在的情景就跟去年夏天的那次共舞一样，只不过这次要好得多。上一次她喝醉了，他知道就算他可怜巴巴地抱紧她、挤压她，那也只是单向的动作；她已经不太清醒，根本不知道自己施予了他多少恩典。而且她总是仰着头喋喋不休地跟他说话，就像两人隔着一个长桌或别的什么，而不是像情侣那样颈部以下紧紧地贴在一起。这一次完全不同，她很清醒，几乎不发一言，而且她跟他一样，对身体的接触，对每一次的试探、赋予、羞涩的躲闪和再一次的试探，有着微妙的敏感和反应。谢普心猿意马，感觉自制力快要达到极限了。

“还想再喝点东西吗？”

“好。”

当他们站在吧台边，在那些常客中间喝着酒，抽着烟的时候，他却根本找不到话说。他就像第一次跟女孩约会的小男孩，对处女之身的纯真和秘密充满着渴望；他已经开始冒汗了。

“要不这样吧，”他终于憋出了一句话，“我回去看看车子怎样了。”他对自己承诺，如果这时她给他哪怕一点点的暗示，比如说一句：“干吗急着走啊，谢普？”，或者别的什么，他就会把一切抛诸脑后——他的妻子，他的恐惧，所有的一切——无所顾忌地奔向她。

然而她灰色的眼睛无动于衷。这是一双愉快的眼睛，但跟其他郊区年轻家庭主妇一样，因为过了上床睡觉的时间而显得疲惫。“嗯，好吧，”她冷静地说，“你去看看。”

谢普顺着木头阶梯走到了黑暗当中。他用力踩踏着脚下的石子路面，感觉到理性和循规蹈矩的力量紧紧地束缚着他。什么事情都不会发生了，跟她一起他妈的什么都不会发生了。她为什么不回去属于她的家？她为什么不去欧洲然后消失或者干脆死掉？去他妈的磨人的、恼人的、半生不熟的所谓“爱”的幻觉。去他妈的“爱”，以及所有这一类浪费时间的愚蠢的感情，他希望所有这些东西都在他生活里消失，永远永远。然而等他走到最后那排车子时，他双膝颤抖地默默祈祷：哦，上帝，车子千万别挪走了。

上帝听见了他的祈祷。车子开不出来，刚才那两辆车还是把它堵在树的前面。当他转身面向那栋建筑物时，酒吧的灯光照头倾泻了过来，他差点摔倒在地。他身子铅般沉重，最后喝的那杯酒起了作用。他的肺好像吸不进多少氧气了，他知道要不做点什么来停止光晕乱窜的幻影，他很快就要躺下。他开始原地踏步，双臂快速地摆动，膝盖抬高到齐腰的位置，鞋子把地面的碎石踩出了急促的声响。他默数到一百，深深地吸了几次气，到他完成了所有动作之后，灯光终于不再乱晃。他兴冲冲地回到木屋酒吧。这时候乐队已经开始演奏拙劣版的大乐队怀旧歌曲。这种音乐总会勾起谢普的军训回忆。

她离开了吧台，走进了附近一个昏暗的小隔间，挺着腰坐在皮质的座椅上，身体略侧朝着他回来的方向。透过烟雾，她对他羞涩一笑。

“还是堵在里面，没办法。”谢普说。

“哦，好吧。过来坐一会儿。我其实不很介意，你呢？”

在那一刻，他很可能会爬到皮椅跟前，把头埋进她的大腿里。不过他克制住了自己，只是尽量大着胆子坐得离她近一些。他从烟灰缸里拿出一个火柴盒，用拇指甲小心地把它扯成了一根根细条。他皱着眉头全神贯注的模样，活像一个摆动着细部零件的钟表匠。

她茫然地看着舞池里的人群，微微抬起头随着音乐的节拍舞动。“这样的音乐总是让我们这个年龄的人产生怀旧感。你有没有这种感觉啊？”

“我不知道，我想可能没什么感觉吧。”

“对我也没起作用。我希望能有感觉，但没有。这样的音乐应该让我们回想起兴奋狂喜的少年时代，但我从来没有过这种无忧无虑的日子。在战争结束以前我从来没有约会过，等到仗打完了，已经没人会去演奏这样的音乐了，而且即使有，我也没那样的闲情逸致去欣赏。我错过了整个大乐队摇摆的时代(2)。吉特巴爵士舞(3)。噢，不对，这种舞可能年代要再早一些。我想在莱尔乡村日念小学六年级的时候，人们就在谈论它。至少我还记得自己在课本的边角上写满了‘阿蒂肖’和‘本尼古特曼’(4)的名字，我不太确定他们是谁，我这么做只是因为那些学姐在书本上写了这些名字。就像我学她们在脚踝涂抹指甲油来防止丝袜下滑