里，审视之外，多了别的东西——一种面对某种不可理喻的、危险之物的极度警惕。

年长的警官再次开口，声音低沉压迫，每个字都砸落下来：

“先生，最后一个见到陈默活着的人，是你。”

“关于那本‘日记’，”他顿了顿，目光如刀，刮过我的脸，“我们需要你详细解释。”

“现在，请跟我们走一趟。”

时间仿佛被冻结了，只有那两双审视的眼睛是唯一的真实。我张了张嘴，喉咙里却像被冰冷的铁锈堵住，发不出任何声音。解释？我怎么解释？说一个死人认定我是他的“杰作”？

我的视线无法控制地垂落，再次黏在那本摊开的日记上。幽黑的纸页像一个漩涡，要将我的灵魂也吸入其中。那墨迹——“永远别被发现”——灼烧着我的视网膜。

年轻的警官向前踏了半步，并非巨大的动作，却带着不容抗拒的压迫，封住了我任何一丝后退或转身的可能。楼道里穿堂风掠过，激起我手臂上一层寒栗。

我抬起眼，目光掠过他们严肃得近乎凝固的脸，望向楼道尽头那扇窗。窗外，夕阳正彻底沉没，最后一点余晖像稀释的血，涂抹在冰冷的玻璃上。

寂静在蔓延，只有我们三人之间紧绷的、几乎要断裂的呼吸声。

然后，我极其缓慢地，点了一下头。

动作滞涩，仿佛每一个关节都在生锈扭曲，发出无声的呻吟。我转过身，背对着他们，露出一种放弃抵抗的姿态。我能感觉到他们的目光钉在我的背上，评估着，计算着。

我向屋内走去，脚步虚浮，像是踩在棉花上，又像是踩在无数锐利的刀尖之上。那本日记就躺在不远的前方，黑色的封皮在昏暗的光线下泛着不祥的光泽。

一步。两步。

我缓缓弯腰，手指颤抖着，伸向那本决定命运的笔记本。指尖触及封皮，一种冰冷的、几乎活物般的触感顺着皮肤窜上来。

在我身后，门口，两位警官沉默地注视着，像两尊凝固的雕像，等待着我将这诡异的、来自死者的指认证物，亲手捧到他们面前。

空气沉重得能压垮脊椎。

我捏住了那硬质的封面。