干净的毛刺，然后点了点头。他没有问任何关于炮火或者战争的事情。他只是在点头之后把短刀插回腰间的刀鞘里，拿起拐杖撑了一下站起来，走到帐篷门口，掀开毡帘望向储水池的方向。毡帘掀开的一瞬间冷风灌进来把火塘里的火焰压低了半尺，但他站在门口没有马上放下帘子，而是眯着眼睛在黑暗中寻找储水池旁边那片被蒸汽浸润的湿地——虽然什么都看不见，但他知道那个位置。

然后他把毡帘放下，转身回到火塘边坐下，把拐杖靠在云杉木支柱上，拿起一块干骆驼粪饼掰成两半扔进火里。火焰重新蹿起来，把他脸上被风沙刻出来的皱纹照成了一幅冻土龟裂的地图。他没有说话，但巴特尔那行字里的意思他懂了，策妄阿拉布坦懂了，蹲在沟渠边上看草籽发芽的头领们都懂了——冬天是有尽头的，而尽头不一定非要等春天来。