指插入内甲，触到那截断剑——它已烫得几乎握不住。

他想取出，却发现剑柄上的刻痕正在渗出微量黑液，如血，却无味。

他抬头，望向祭坛，眼中闪过一丝茫然。

哈维尔缓缓蹲下。

他将手掌覆在断盾残片之上，掌心与符文完全贴合。

刹那间，他指节发白，手臂青筋暴起，仿佛承受着某种内在拉扯。

他的呼吸变得沉重，却始终未发出一声。

翁斯坦跨前一步，伸手扶住他的肩。

两人之间，一道微不可察的光流从哈维尔掌心溢出，顺着翁斯坦的手臂游走一瞬，随即消散。

那光不是初火的金，也不是黑石的紫，而是一种介于生死之间的灰。

祭坛脚边的水囊突然破裂。

清水渗入泥土，流经断剑下方时，竟在接触瞬间汽化，腾起一缕白烟。

烟柱笔直升起，在灰暗天幕下划出一道细线，直指北方。

我抬手，按住王冠。

初火结晶剧烈震颤，裂纹扩展至边缘，几乎要崩裂。

一股寒意自额角蔓延至脊椎，仿佛有无数细针在骨缝中穿行。

我未退，也未呼痛，只是死死盯着祭坛方向。

那截断剑，正在泥土中缓缓移动。