下次便不会让你拦住。走之前，我想……我想……”

忽然，一阵类似小猫叫的声音从不远处草丛里传来，尖尖的，细细的，又好像压抑的哭。

杜浒首先警觉，扔下手里石子，起身大步跨过去。草丛微微晃动着，他一看，失声叫道：“奉儿！”

奉书已经泣不成声，用力捂着嘴，咬着自己的手背，哭声还是一点一点逸出嘴角。一颗心好像被谁的手攥住了，一点点挤出血来，疼得她蜷成一团，轻轻在地上打滚。

塔古娜也跑过来，吓了一跳，一连声的问：“你怎么出来了？你什么时候出来的？在这里待了多久？你……你也真行！你冷不冷？”

杜浒一把将她抱起来，解下自己皮袍子，熟练地给她披上，掩上衣襟。那袍子里带着浓烈的酒气和他身上的热气。

然后把她的手从口中拉出来。哇的一声，哭声倾泻而出。手背上带着清晰的牙印，杜浒不假思索的就把她的手笼在自己手里，“别咬，听话。”

奉书闷声摇头，用力把手抽出来，抽不出；另一只手抱住自己肩膀，固执地躲他，不看他。直到塔古娜把她轻轻搂住了。

奉书一瞥之下，看到塔古娜手里攥着个淡红色的物事，便是杜浒方才丢给她，请她缝补的。软软的一团，竟是说不出的眼熟。

忍不住拿过来，定睛一看，一下子连呼吸都忘了。

那是个小小的百褶荷包，朱红色万字纹布料，已经日久褪色，边缘也毛毛躁躁的翻开了，露出里面密密麻麻的针脚。她怎么能不认得那绣工，那是自己十四岁那年，用裁肚兜剩下的料子随手缝的，在钟楼顶上送给了他，给他新年辟邪用。他看也没看，就揣袖子里了。她当时还有点失望。在他眼里，那只是个方便实用的物件而已，谈不上什么纪念的意义。

而现在，荷包早就让他用坏了……不，不仅是用坏了，简直是面目全非。布面上暗沉沉的，染着或新或陈的血迹。底下还被利刃划开了不止一个口子，周围有几排歪歪扭扭的针孔，穿着几根本不属于那荷包上的白线，勉勉强强的维持着口袋的形状——其实，那早就不是一个口袋，和一团破布也没什么区别。

这团破布，他一直留着？用那双握刀握剑出了茧子的手，笨拙地穿针引线，试着缝它？

她抬起头，透过泪水的帘子，看到杜浒的神色又是局促，又是诚恳，追着转到她面前，小声说：“奉儿，方才，你……别在意……我喝酒了……”

心中筑得高高的堤坝一溃千里。奉书把那荷包捧在心口，紧紧攥着，反反复复的，只剩下一句话：“你、你心里是有我的！你心里是有我的……你心里是……是有我的……”

杜浒面色苍白，咬着牙，几乎是乞求的语气，小声说：“不是你想的那样！”

“我不管……我不管……你心里是有我的……”

她就是那么不争气，只觉得现在立刻死了都值。只要他心里有一点点的她，只要她还有一点点让他怀念的地方……

杜浒也不再辩解，轻轻捉住她的手，把那荷包一点点抽出来，重新珍而重之地放回怀里。最后，却也没松开她的手。

天色已然泛白，薄雾涌出地面，好像稀薄的云。一缕晨光打在山丘上，映着青草和露水，说不出的柔软可爱。早起的鸟儿在远处唱起了歌。山丘后面响起急匆匆的脚步声。