外面，帐篷周围，到处都是尸骨。

有的倒在帐篷门口，有的倒在篝火旁边，有的倒在背包堆里。

有的已经成了白骨，白得发灰；

有的还挂着干瘪的皮肉，黑褐色的，像腊肉；

有的只剩下一堆碎骨头，被什么东西踩过，踢过，翻过，分不清谁是谁。

包皮捂着嘴，胃里一阵翻涌。

他想吐，但吐不出来——

胃里早就空了，两天没吃东西，连酸水都没有。

包皮只能干呕，喉咙里发出呃呃的声音，眼泪都憋出来了。

刘波在那些尸骨间穿行，一个一个看，一个一个翻。

他的骨甲在颤。

那种饥饿感又来了。

不是对毒素的饥饿，是对别的什么东西——

对能量，对辐射，对那些尸骨里残留的、还没完全消散的东西。

那些东西在他骨头里喊，在他血里喊，在他脑子里喊：吃，吃，吃。

刘波深吸一口气，把那种感觉压下去。

然后他蹲下来，看着一具尸骨。

这具尸骨比其他的都新。

肉还没完全烂掉，贴在骨头上，黑褐色的，干缩成一层皮。

衣服还能看出颜色——

灰绿色的迷彩服，背上有一个标志。

一只手，掌心有一只眼睛。

东梅的人。

刘波伸手，翻了翻那具尸骨。

尸骨的手里握着什么。

握得很紧，死了都没松开。

那些干缩的手指像爪子一样，死死扣着那东西，骨节都变了形。

刘波掰开那些干缩的手指。

咔嚓。咔嚓。

一根一根掰开。

骨头断了，但没人会在意——本来就是死人。

是一张纸。

皱巴巴的，被血泡过，又干了，硬得像树皮，像一块褐色的木板。

边缘卷起来，一碰就掉渣。

刘波把那张纸展开，很小心，很慢。

是一张照片。

照片上是一个女人，穿着白大褂，站在实验室里，对着镜头笑。

她的身后是各种仪器、试管、培养皿——

那种地方刘波见过，在堡垒的档案里，在种子库的录像里。

白色的墙，白色的光，白色的衣服，一切都那么干净，那么亮。

女人的脸很年轻，笑得很温柔。

眼睛弯弯的，嘴角翘翘的，像在说什么开心的事。

照片的角落里，有一行小字，手写的，钢笔，蓝色的墨水，已经褪了色，但还能看清：

“阿莲姐，谢谢你。

我会活着回来的。——赵敏”

刘波拿着那张照片，站起来，走回马权身边。

他把照片递给马权。

马权接过来，看了一眼。

他的手僵住了。

那张脸，他认识。

不是照片上那个笑得很温柔的女人——

那个女人他不认识。

是那个名字。

赵敏。

在那个裂缝后面的房间里，在那件刚洗过的迷彩服上，绣着的那个名字。

赵敏。

三年前失踪的研究员。

她的衣服刚洗过。

她的人呢？

马权看着手里这张照片。照片已经旧了，边缘卷起来，被血泡过的地方硬邦邦的，颜色都变了。但那行字还能看清——

“阿莲姐，谢谢你。

我会活着回来的。”

阿莲姐。

阿莲。

马权把照片翻过来。

背面还有字。

也是手写的，但字迹更潦草，像是匆忙间写下的：

“bx-37项目最后一批样本销毁现场。

愿这噩梦永远结束。

北极星号实验室，病毒爆发前夜。”

病毒爆发前夜。

马权的手在发抖。

他抬起头，看着这片废墟，这些尸骨，这些散落的东西。

病毒爆发前夜，这些人在这里。

在做什么？

在销毁样本？

在逃离？

在等死？

大头走过来，看了看那张照片，没有说话。

他沉默了很久，然后蹲下来，继续翻那些散落的东西。

翻了很久，大头忽然说：

“马队，你来看这个。”

马权走过去。

大头指着地上一个背包。

背包已经烂了，帆布都糟了，一碰就碎。

里面的东西洒了一地——

几件衣服，一个水壶，一个笔记本，还有几块压缩饼干，已经硬得像石头，颜色都变了。

大头拿起那个笔记本，很小心地翻开。

里面的字迹很潦草，有的地方被水泡过，模糊了，晕开了，成了一片片蓝色的污渍。但还能看清一些。

第一页：

“第三天。还在走。

不知道还要走多久。”

第二页：

“第五天。老王不行了。他的腿烂了，走不动。

我们背着他走。”

第三页：

“第七天。遇到伏击。

死了三个。

我们的人，他们的人，分不清了。

都在死。”

第四页：

“第十天。终于到了。

那个地方。他们说的那个地方。”

第五页：

“第十一天。不对。

全都不对。我们被骗了。

这里没有安全区，只有……”

最后一行字没写完，笔迹拖得很长，很长，像写到最后的时候，手忽然松开了，笔在纸上划出一道歪歪扭扭的线，然后什么都没有了。

大头合上笔记本，看着马权。

马权没说话。

他站在那些尸骨中间，看着那块北极星号的船员铭牌，看着那张林敏的照片，看着那个笔记本上那些没写完的字。

风在吹。雪在落。

那些干枯的骨头在风里发出细碎的响声，咯吱，咯吱，咯吱，像有人在低语，像有人在哭，像有人在喊那些死去的人的名字。

十方走过来。

和尚的脸很平静，像往常一样平静。

但那双眼睛里有别的东西——

是悲悯，是哀伤，是某种