，落在地上，被火吞没，变成一堆黑色的焦炭。陶罐在高温下炸裂，砰的一声，盐和腌菜飞得到处都是，在火中滋滋作响，冒出一股刺鼻的气味，像是烧焦的咸肉，又像是烧糊的酱料，说不清是什么，可闻着让人恶心，让人反胃。

火光映红了半边天际，热浪扑面而来，烤得人脸上发烫。烟柱冲天而起，在暮色中像一条黑色的巨龙，张牙舞爪，直冲云霄。那烟浓得像墨，黑得像漆，翻滚着，升腾着，像一头要从地面挣脱而出的巨兽，张开巨大的翅膀，要把整个天空都吞进去。烟中有火星飞溅，像萤火虫一样，在空中飞舞，忽明忽暗的，带着一种诡异的美感，像是死亡开出的花，艳丽而短暂。

张合站在火光中，望着那些燃烧的粮草，望着那些在火中挣扎的黄巾军士兵，望着那些被烧焦的尸体。

火光照着他的脸，忽明忽暗的，把他的影子拉得老长老长的，投在雪地上，像一个黑色的巨人。他的眼睛被浓烟熏得发红，眼角挂着泪，不知是被烟熏的，还是别的什么。他的嘴唇干裂，唇上沾着灰烬，黑乎乎的，像涂了一层泥。他的脸上沾满了血，有敌人的，也有自己的。他不知道什么时候受了伤，额头上有一道口子，血顺着额头往下淌，流过眉骨，流过鼻梁，流过嘴唇，咸咸的，腥腥的，像是什么东西发酵了。

他的心里很平静，平静得像一潭死水，可那死水底下，有什么东西在涌动，像是水底的暗流，看不见，可知道它在。

“走。”他说。

五百轻骑，如一道黑色的洪流，冲出营寨，消失在夜色中。

马蹄声渐行渐远，渐渐消失在谷口的拐角处，消失在枯树林的背后，消失在苍茫的夜色里。只剩下火还在烧，烟还在冒，尸体还在散发着余温。

粮草大营的火光在张合身后越来越远，越来越小，最后变成一个橘红色的小点，像一颗钉子，钉在黑暗的天幕上，怎么都拔不掉。