匣太沉了，沉得像一块墓碑，带着它就等于带着一个累，跑不快，躲不开。他本来没打算亲身上阵，身为主帅，谨守中军即可。战场上几十万大军厮杀，主帅的责任是指挥调度，不是冲锋陷阵。

可这片林子里的气息，逼着他来了。

他深吸一口气，迈开步子。

脚踩在地上的泥水里，发出咕叽咕叽的声响，像是踩在一块湿透了的海绵上。泥水没过他的靴底，冰凉的，刺骨的，寒意从脚底蔓延上来，沿着小腿往上爬，爬到膝盖，像是有人把膝盖泡进了冰水里。黑色大氅拖在地上，沾满了泥浆，下摆湿透了，沉甸甸的，坠着他的肩膀。

他走得很慢，很稳，每一步都踏得很实，像是一个人在丈量自己最后的路。

林子越来越近。

那股气息也越来越浓。

浓得像是一团雾，从林子里往外涌，涌到他的脸上，冰冷冰冷的，带着一股说不出的气味。那气味不是臭味，不是香味，而是一种很古老的气息，像是从地底下涌上来的，混合着泥土的腥味、腐木的酸味、还有一种说不清道不明的、像是铁锈又像是血的味道。

孙原的眉头皱了起来。

不是恐惧。他被谷主训练过无数次，面对恐惧的第一反应不是逃跑，而是冷静。他的心跳没有加快，呼吸没有紊乱，手上的剑柄握得很稳，甚至连瞳孔都没有放大。

是尊重。

他对这种气息的尊重。对这种力量的尊重。对这个对手的尊重。

他走到林子边缘，站定了。

林子里很暗，暗得几乎什么都看不清。只有几缕光线从枯树的缝隙间漏下来，落在地上，印出几个惨白的光斑，像是一张张扭曲的脸。枯树的枝丫交错着，像是一张巨大的网，把整个林子罩在里面。树干上长满了苔藓，青黑色的，湿漉漉的，像是抹了一层黏液。

孙原的目光穿过那些枯树的缝隙，落在林子的深处。

那里站着一个人。