的染色，普通的剪裁，没有任何纹饰，没有任何刺绣，领口和袖口的缘边也是同色的，没有镶边，没有滚边，就像是一个最寻常不过的庶民所穿的粗布衣裳。衣裳的料子粗砺，布面上能看见麻线的纹理，一根一根的，经纬分明，像是能数出多少根线来，针脚也缝得很粗，线迹歪歪扭扭的，像是缝制的人手艺并不好，或者是做得很仓促，根本顾不上针脚是否整齐好看。

可那衣裳穿在他身上，却有一种说不出的违和感。不是衣裳不好，是衣裳太好，好得不像是一个穿惯了粗布衣裳的人会有的感觉——他把那身粗布衣裳穿出了一种浑然天成的气韵，像是一个帝王穿上了庶民的衣裳，虽然衣衫褴褛，坐在那里，往那里一站，眉宇间的那种气度和威严便怎么藏都藏不住。

他的脸非常普通，普通到丢进人群里就再也找不出来的那种程度——椭圆形的脸，肤色微黄，颧骨不高不低，鼻梁不挺不塌，嘴唇不厚不薄，眼睛不大不小，眉骨不凸不凹，整张脸的轮廓既不阳刚也不阴柔，既不粗犷也不细腻，就是那种平平常常的、看过就忘的长相。可这样的一张脸，看久了，竟会生出一种奇怪的感觉——那感觉像是站在一片广阔的原野上，看天，看地，看山，看水，一切都平常到极致，可正是在那种极致的平常中，藏着一种让人心安的力量，那不是张扬的、外放的、锋芒毕露的东西，而是一种沉稳的、厚重的、经历过沧桑和时间沉淀之后累积下来的东西，像一块被河水冲刷了千百年的石头，外表粗糙，内里却光滑如镜，像一柄被黄土掩埋了千百年的古剑，拔出来，剑身上带着一层灰蒙蒙的、宛如晨雾般的幽光，那光很淡，淡到几乎看不见，可它在，一直都在，从未熄灭过。

他的手很大，指节粗壮，手掌厚实，手指修长，这样的手不该长在这样普通的一张脸上——那张脸太普通了，可这双手，这双手是经过千锤百炼的，是经历过无数场生死搏杀的，掌心的厚茧是他几十年修为的明证，每一道纹路，每一个凸起，每一个凹陷，都是一个故事，都是一场战斗，都是一条人命。

他就那么慢慢地走出来，不疾不徐，脚踩在落叶上发出细碎的声响，那声响不大，可在这片寂静得近乎凝固的密林中，那声响就像是夜里的更漏一样清晰。

他站在离孙原大约三十步远的地方，停了下来。

三十步，在战场上，这是最危险的距离——弓箭手的最佳射程，骑兵冲锋的最后冲刺段，刀盾兵短兵相接的前沿。可放在两名武者对决之中，三十步是一个微妙的距离，不算太远，远得让人有足够的时间准备，更不算太近，近得让人只有一瞬间来反应。

三十步，足以看清对方的一举一动，也足以做出应对。

那个人的手抬起来了，不是突然的，是缓慢的，一点一点的，像是在试探什么，又像是在等待什么。他的手举到齐胸的高度时停了半瞬，停顿的间隙里，他的眼睛微微眯了一下，目光像是两把细细的刀，从孙原的脸上扫过，从孙原的胸口扫过，从孙原的右手上扫过，最后停在了孙原的身体上，停在了那道他早已看见的、隐藏在深衣之下的伤疤处。

他在看那道伤疤。

那道伤疤很长，从孙原的右侧锁骨下方一直延伸到左肋，斜斜地横过他的整个胸膛，像是有人用一把巨大的刀在他的胸口上劈了一刀，深可见骨。伤疤已经愈合了，可愈合得并不好，疤痕组织凸起成一道粗粝的肉丘，暗红色的，表面粗糙，布满了细密的纹路，像是被火烧过的土地，又像是干涸了的河床上的沟壑。

那是三个月前留下的。

三个月前，在冀州的战场上，孙原以一敌二，同时面对天道八极中排名第六和第七的张角、张宝兄弟，那一战打得天昏地暗，日月无光，方圆百丈内的土地都被翻了一个遍，一草一木，一砖一瓦，都在天道强者的力量碰撞中化为齑粉，地面被罡气掀起的冲击波刮掉了厚厚的一层泥土，露出下面坚硬的岩石层，岩石层上面残留着一道道深深的裂纹，像是被巨大的手指抓过一样。那一战，孙原身负重伤，全身骨骼断了七处，经脉碎裂了三分之一，体内真元几近枯竭，他在生死边缘挣扎了整整七天七夜，最后靠药神谷的救治才捡回一条命来。

那道横贯胸膛的伤疤，就是那场战斗留给他的印记，它像一道烙印，烧在他的血肉里，也刻在他的记忆里。

那个人的目光停在那道伤疤上，停了很久。

他认出了那道伤疤。

他知道那是谁留下的。

他的眼睛里闪过一丝极其复杂的光，那光一闪而没，快得像是幻觉，可孙原看见了的，他看见那个人眼中有那么一瞬间，那原本古井不波的眼睛里，像是有一块石头被扔了进去，激起了几圈涟漪，那涟漪不大，却足以让一个熟悉他的人读懂其中的含义——那是心疼？是愧疚？是遗憾？还是别的什么？

孙原不知道。

那个人把抬起的右手缓缓放下，手掌张开，掌心朝上，像是在向他展示一样什么东西。掌心的罡气还没有散去，那团金色的光球还在他的掌心里旋转着，嗡嗡嗡的声音穿过空间，落在孙原的耳朵里，像是有千万只蜜蜂在一起扇动翅膀，又像是一根无形的手指在拨动一根无形的琴弦，那声音低沉而悠长，像远古的钟声，回荡在山谷之间，经久不息。

“是药神谷的剑法。”

那个人的声音终于响了起来，不高不低，不疾