弦被同时拨动了一下。

那些被连根拔起的枯树在空中旋转着，粗重的树干在空气中横着滚了好几圈，然后被罡气撕成碎片，碎片越撕越小，越撕越细，从拳头大的碎块变成手指大的碎片，从手指大的碎片变成指甲大的碎屑，从指甲大的碎屑变成灰尘一样的粉末，白惨惨的，轻飘飘的，在灰黑色的天空中弥漫开来，木屑纷飞，纷纷扬扬地落下来，像是下了一场冬天里的大雪，又像是下了一场木头做的雨，木头的雨落在地上，落在泥水里，落在那个人的肩膀上，落在孙原的深衣上，发出沙沙沙的轻响，像蚕在啃食桑叶，不，不像蚕在啃食桑叶，更像是春蚕在做茧的时候口中吐出的那一根又一根、一缕又一缕、一层又一层的银白色丝线，细细的，软软的，密密的，将天地万物都包裹在其中，密林里的那一片杀戮的惨烈气息，竟然在这一片漫天的白色碎屑中多出了几分超脱人间的悲剧的美感。

孙原根本来不及躲。

那不是躲不躲的问题，那是连“躲”这个念头都来不及生成的问题。不是他反应慢，是整个事件发生得太快了，快到连一个念头从诞生到湮灭的时间都没有，快到连他的神识都来不及捕捉到那一拳的全部运行轨迹。

“躲”这个字，在他的脑子里还没有成形就被时间的洪流冲走了，像一座脆弱的沙塔被突如其来的潮汐推入大海，悄无声息地消失在水与天相接的那一片茫茫的蓝色之中。

那一颗拳头已经到了面前了。

那一颗吞吐着金光的、压缩至极限的、由最为纯粹的罡气凝结而成的拳头，距离他的脸只有不到三尺的距离。

三尺，一张书桌的宽度，一条手臂的长度，一根量天尺的刻度。

三尺的距离，人的眼睛已经无法聚焦那颗拳头了，它太大了，大到塞满了孙原的整个视野，大到他的空间感知已经完全被这颗拳头占据。他的视网膜上只剩下一团越来越大的金色的光晕，光晕的中心是一个亮点，亮点周围是一圈一圈的、像树木年轮一样的光环，光环的颜色由内向外逐渐变浅，从最中心的刺眼的金黄色到内圈的明亮的橘黄色到中圈的温暖的正黄色到外圈的浅浅的柠檬黄，再到最外圈几乎看不出颜色的、淡淡的、透明的一层光，像是某位天上的神仙头顶上那一轮神秘的、圣洁的、散发着无限光芒和慈悲的佛光或者道韵，无比的庄严，无比的肃穆。

罡气形成的冲击波已经先于那颗拳头抵达了孙原的面门，罡风的温度很高，比正在燃烧的篝火还要高，比淬剑的炉火还要高，像一盆沸腾了的滚油朝着他的脸兜头泼过来，灼热的、滚烫的、焦灼的，烫得他的脸上每一寸皮肤都在发出无声的嘶鸣。

他的眉毛被热风燎得微微卷曲，他的发丝在高温中发出细细的焦味，他脸上那些干裂的、脱落的死皮在高温中翘起了边缘，像一片片被烘烤到卷曲的桑皮纸，随时都会被点燃。

他的嘴唇被热风吹得发干，上嘴唇和下嘴唇之间的缝隙里那一层薄薄的口水，根本来不及品尝从嘴角裂开的伤口里渗出的那一点点微咸的血腥味，已经在那一瞬间被彻底蒸发干净了，他感觉自己的嘴唇像变成了两张干透了的纸，嘴唇上的皮一层一层地翘起来，露出下面粉红色的、娇嫩的、不设防的新生皮肤，像被剥了壳的鸡蛋，再被那霸道到极致的罡风扫过时，一些新生皮肤的表面立刻起了细密的、针尖大的、亮晶晶的血泡。

他的汗毛在那高温中一根一根地竖了起来，不是恐惧，是对那种几乎是灭顶之灾的能量的本能反应——整个人身上的汗毛全部都炸开了，不是炸毛的红眼公鸡的那种根根分明的张扬，而是温顺的、胆怯的、低眉顺眼的、一根根顺从地贴在皮肤上的立起，像是一片被秋风掠过的、金黄色的、沉甸甸的麦田，麦浪一波一波地朝同一个方向倾伏。

他感觉自己的头发从头顶被一直吹到脑后，头皮被吹得紧紧的，向后拉扯，整张脸上的肉被风吹得变了形状，颧骨上没有什么肉的部位被风吹得好像只剩下了一张皮，鼻子被风吹得好像已经在脸上消失了，嘴唇被风吹得像两块黏在牙齿上的胶布，随时都会脱落。