又凋谢、凋谢又绽放的紫花浮在水面上，它们是美的，美到不可方物，美到动人心魄，美到让人忘记此刻正是生死相搏的修罗场，美到让人的心头无端生出一丝不该有的惆怅来。

紫色的光芒透过水幕照亮了孙原的脸，那一张苍白的、没有多少血色的脸上，紫色的光晕给他镀上了一层祥和的、安详的、像佛光一样的光辉。紫色的光在孙原的颧骨上停住，在他的眉骨上停住，在他的鼻梁上停住，在他的眼眶里停住。孙原的眼睛映着水幕上那些不断绽放又凋谢的紫花，一朵一朵的紫花在他的瞳孔中浮现又消失，浮现又消失，像一场永不落幕的皮影戏。

“轰——”

那一拳撞在了清华水纹上。

不是石头砸进水里的那种沉闷的噗通一声，也不是铁锤砸在石板上那种清脆的铛的一声，而是更多的声音在一瞬间同时爆发，混乱地混杂在一起，组成了一首刺耳的、喧嚣的但是又隐隐带着某种说不出的和谐的交响乐。

有金属跟金属狠狠咬合在一起的声音。

有铁锤砸在烧红了的铁砧上反复锻打的嘣嘣声。

有无数根紧绷到极限的琴弦被同时拨动了最高音区的最高音的铮铮声。

有夏天午后的暴雨砸在屋瓦上砸在树枝上砸在池塘水面上砸在泥土路上的那种密集的、杂乱的、分不出个数的滴滴答答声。

有千百尺高的瀑布从悬崖上倾泻而下砸落在崖底的深潭里所激起的那种巨大的、轰鸣的、泼剌的、水流跟水流相互撞击的水声。

这些声音的组合体，混在一起，搅在一起，拧在一起，变成了一种难以名状的新声音，那不是这世间任何一种语言能够描述的声音，那是一种只在神话中才会出现的、浑然的、原始的、混沌的、近乎于天地初开时的那一个原始的声响，它不是一个音符，不是一段旋律，不是一首乐章，它是声音本身，是万物之声的集合，是天地之间所有声音的源头和归宿。

清华水幕剧烈地颤动着，像一面被十二级的飓风吹皱了波浪的湖水，别说涟漪了，那波浪大到像大海上的惊涛骇浪，一波接一波地朝水幕的边缘涌去，浪头在水幕的边缘撞得粉碎，碎成了一片白茫茫的水雾，水雾中还带着紫色的光晕，袅袅地升腾，消散在密林潮湿的空气中。

孙原的身体被那一股巨大的冲击波震得向后横飞了出去，他的双脚离开了地面，身体悬在半空中朝着后方飞了十数丈远——十四丈，十五丈，十六丈。

他的身体在空中划出的那一道抛物线是很狼狈的，像一个被人从高处扔下来的布娃娃，四肢在空中无力地晃动，深衣的下摆在疾风中猎猎作响，像一面被撕碎了的旗帜。他的身体跟空气摩擦发出呜呜的风声，风声不大，可是很低沉，很喑哑，像有什么东西堵在喉咙里发不出声来，只能发出断断续续的呜咽。

他重重地落在地上，双脚着地，靴底在泥泞的地面上狠狠地蹬了好几下，一步，两步，三步，四步，每一步都在地上蹬出一个深深的脚印，脚印的深度越来越浅，从第一脚的三寸多深到第四脚的半寸深。脚印的边缘在泥水之中塌陷了，泥水从边缘渗过来，灌满了那个脚印，脚印里的泥水是浑浊的，带着泥土的颜色，带着血的颜色。

孙原的膝盖在第四步落定的那一刻弯曲了一下，大腿和小腿之间的角度在那一瞬间缩小了将近十度。他急速地调整了重心，上身朝前微微俯了一下，稳住自己的身体。

他站住了。

清华水纹挡住了那人的罡气，挡住了那足以开山裂石、摧枯拉朽、逆转日月的一拳的全部力量。可是他的胸口很闷，闷得像有人在他的心脏上压了一块千钧重的巨石，压得他喘不过气来。他的喉咙里涌上一股腥甜的味道，那是从胃里翻涌上来的胃液的味道和从咽喉处蔓延开来弥漫了整个口腔的血腥味，两种不怎么好闻的液体混合在一起，味道像一块浸透了咸水和铁锈的湿抹布。他的喉结上下滚动了一下，把那一股腥甜咽了下去，胃里翻腾了一阵，像是有什么东西在胃壁上抓挠。他皱了一下眉毛，眉毛在眉心处拧成了一个小小的川字，很快就舒展开来，像是一朵瞬息开败的花。

那个人停了下来。

不是渐渐慢下来的那种停，是骤然停下来的，是从极动到极静的瞬间切换，连减速的过程都没有，就像一匹正在奔腾的千里马被一只无形的巨手猛地攥住了缰绳，嘶的一声长嘶，前蹄高高扬起，身体直立，然后四只蹄子稳稳地踏在地上，稳稳的，定定的，像一座山。

那个人转身低头看着自己脚下站立的地方，那是一道深深的、宽宽的、长长的、几乎把大地劈成两半的沟壑。

沟壑从他起步的第一脚开始，到他停下来的一步为止，像一条蜿蜒的巨龙在大地上睡了一个不太安稳的觉，身子翻来覆去地扭了又扭，睡了又醒，醒了又睡，最后留下的痕迹。沟壑的外形是不规则的，宽窄深浅不一，有的地方宽一些深一些，有的地方窄一些浅一些，沟壑的内壁不是光滑的，是粗糙的，布满了密密麻麻的、指甲盖大小的、蜂巢一样的坑洼，那是罡气在撕裂地面时留下的一个个细小的爆炸点，每一个坑洼里都嵌着几粒细小的碎石，像一颗颗发黑的、腐败了的、没有光泽的坏牙齿。

他的脚下是一个标准的圆形的深坑，像被一把巨大的圆规比着画出来一样规整。

坑洞的直径大约有三丈多长，三丈多，差不多是四五个成年男人横躺着一字排