，喘着气，心脏在胸腔里撞得很狠，噗通噗通噗通的，像是要把胸口那道已经长好了但是还隐隐作痛的伤疤重新给撞开。他的额头上的青筋微微鼓起，汗水从他额角的发际线处渗出来，一滴一滴地沿着他的颧骨往下淌，经过他的下颌，经过他的颈侧，经过他的锁骨，直淌进他深衣的交领。

他的手在颤抖，左手，右手的每一根手指都在轻轻颤动着，不是怕，是太累了。他的身体太累了，疲惫像潮水一样涌上来，一波一波地冲刷着他身体的每一寸肌肉、肌腱、韧带、神经末梢，他浑身上下的每一根骨头都在嘎吱嘎吱地作响，每一根骨头的骨缝里都在发出轻微的摩擦声，像一条用了很多年很多年的木船的龙骨，在狂风巨浪中被反复地挤压、扭屈、弯折，发出那一阵阵不祥的、离奇的、嘎嘎吱吱的声响。

他知道自己应该休息了。他应该在药神谷的小屋里躺着，躺在那一张硬硬的、窄窄的、吱呀吱呀乱响的木架床上，枕头边放着一碗煎好的药汤，药汤的热气从碗口一绺一绺地升腾起来，弥漫在斗室的空气中，带着药草的辛涩的、苦寒的、刺鼻的味道。他睡着了，睡着了就什么都好了，不用烦心事，不用担心人，不用面对任何人任何事。

孙原昂起头，抬起眼睛看着那个人，那双眼睛里有泪花，可是泪花在眼眶里转了一圈又一圈，滚到了睫毛的边缘，又被他很用力地、很坚决地、很倔强地忍了回去。那泪花在眼角的皮肤上洇开，洇在因失血过多而苍白到透明的、微血管清晰可见的眼睑皮肤上，像一片淡得几乎看不出色的湿痕，很快就蒸发在密林潮湿的空气中了，那一抹湿气散了，散了就散了。

他没有说话。

他只是缓缓抬起了左手，五指张开，指尖朝上，手心朝前。

紫色的氤氲，再次从他的掌心渗出。

那个人看着他，目光里多了一丝说不清的东西——不是杀意，不是恨意，而是一种很深的、像是疲惫又像是释然的东西。像是一个走了很远很远的路的人，终于看到了终点，他不知道自己走了多久，不知道还要走多久，可他看到了终点，那就够了。

“你还能出几剑？”那个人问。

孙原没有回答。

他的手按在渊渟剑上，拇指抵着剑格，剑刃露出三指宽的一段，寒光凛凛。

密林外，战鼓雷鸣。

密林内，生死一线。