最好的衣服。他们以为自己很重要，以为自己不可或缺，以为自己是贵族们的心腹。

但现在，他们什么都不是。

就像一台坏掉的机器，被毫不留情地扔掉。

一个术师站在街上，看着身后那扇紧闭的大门。

他想起了当初签订契约的时候。

每个月多少薪水，年底多少分红，病了有最好的医生，老了有丰厚的养老金。他看了好几遍，确认没问题之后，才签了字。

他当时还觉得自己运气真好，能找到这么好的东家。

现在他才明白，那不是什么契约。

那是卖身契。

他们以为自己是核心员工，是不可替代的人才。

在贵族眼里，他们只是消耗品。

用坏了就扔。

连修理都懒得修。

一个星期后。

城西，贫民区。

一个男人蜷缩在破屋的角落里，瑟瑟发抖。

他的衣服已经破烂不堪，补丁摞补丁，露出里面发黄的棉花。头发乱糟糟的，打着结，脸上满是污垢，胡子拉碴，眼睛凹陷下去，眼窝发青。

没有人能认出，他就是曾经那个意气风发的术师。

他已经三天没吃东西了。

屋子里什么都没有。能卖的都卖了，能当的都当了。连那张破床都劈了当柴烧，只剩下一堆稻草。

曾经的朋友不理他，曾经的同事躲着他，曾经的下属比他混得还惨。他试过去找别的工作，但没有人愿意要一个废人。

“你会什么？”

雇主问他。

他张了张嘴，说不出话来。

他会的那些，都需要契约种子的力量。召唤风，凝聚水，催生植物。现在那些力量都没了，他什么都不会。

连搬砖都搬不动。

他开始后悔。

后悔当初为什么要当术师。

后悔当初为什么要去追那些人。

后悔当初……

他闭上眼睛。

冷风从破墙的缝隙里灌进来，像刀子一样割在身上。他把自己缩得更紧，希望能留住最后一点温度。

他想起以前的日子。

温暖的房间，丰盛的餐桌，柔软的床铺，体面的衣服，还有那些对他点头哈腰的人。

都过去了。

都回不来了。

他睁开眼睛，看着外面的雪。

雪越下越大。

越来越厚。

他伸出手，接住一片雪花。

雪花在他掌心融化，变成一滴水，凉凉的。

他忽然想，如果当初没有签那份契约，没有去当那个术师，现在会是什么样？

也许在哪个小店里当伙计。

也许在哪个工地上搬砖。

也许……

但至少还活着。

至少还有手有脚。

至少不用像现在这样，等着冻死饿死。

他闭上眼睛。

温度还是渐渐消失了。

三个月后。

春天来了。

有人在城西的破屋里发现了一具尸体。

已经僵硬了，冻死的。

尸体蜷缩在角落里，身上盖着一层薄薄的稻草。脸已经看不清了，只有一双眼睛还睁着，空洞地望着屋顶。

没有人知道他是谁。

没有人关心他是谁。

他和其他几十具尸体一起，被拉到城外，扔进一个大坑里，埋了。

连块墓碑都没有。

坑上面很快长满了野草。

风吹过，野草沙沙作响，像是在说什么。

又像什么都没说。

不过这是后话了。

与此同时。

帝都南区，一座不起眼的宅邸。

莱昂纳多站在书房窗前，看着外面的街道。

这是他自己和未婚妻居住的地方，不大，也不起眼，夹在两座大宅之间，从外面看根本不会注意到。青砖灰瓦，木门斑驳，和周围的房子没什么两样。

不过现在未婚妻还在学院，这里只有他一个人

虽然这里很普通，普通到和他的身份有些不符

但足够安静。

昨晚的混乱没有波及到这里。那些暴徒似乎对这座宅子没有兴趣。或者说，他们根本不知道这座宅子是谁的。

远处，东边还有几缕黑烟飘向天空。骑士团的士兵在街上巡逻，马蹄声和盔甲碰撞声隐约传来。

莱昂纳多收回目光，低下头，看着手里的契约书。

和他在学院里使用的那本书不听，这是一本深紫色的书，封面朴素，没有任何装饰。但在阳光下，隐约能看到封面上有细密的纹路，像是某种古老的符号。

书页翻开，上面静静地躺着几十颗细小的光点。

那些是契约种子。

每一颗种子上，都缠绕着暗紫色的光芒。

那些光芒很微弱，像萤火虫的尾巴，在书页上微微跳动。仔细看的话，能看到光芒里有更细的东西在游动，像是活的。

他盯着那些光芒，看了很久。

然后他合上书，转过身。

书房里很安静。只有壁炉里的木柴偶尔发出噼啪的声响，火星溅出来，落在地上，很快就熄灭了。

他走到壁炉前，伸出手，感受着火焰的温度。

就在这时，身后传来一个声音。

“啪啪啪。”

掌声。

很轻，很有节奏，一下一下，像是某种仪式。

莱昂纳多没有回头。

他只是站在那里，看着壁炉里的火焰。

“稀客。”

他的声音很平静，像是在说今天天气不错。

身后的人笑了。

那笑声低沉，沙哑，像是砂纸摩擦玻璃。

“莱昂纳多少爷，好兴致。外面乱成这样，你还有心情在家烤火。”

莱昂纳多转过身。

书房中央，不知什么时候多了一个人。

他穿着一件深黑色的长袍，从头裹到脚，兜帽遮住了整张脸，只露出一个下巴的轮廓。那下巴的线条很硬，皮肤很白，白得不正常。

他就那样站在那里，一动不动，像一尊