小坑，将那颗茶籽放了进去，又盖上一层厚厚的灰，最后压上一块完好的青砖。

“走吧。”

他没再回头，大步走出了炭窑。

风从山脊上刮下来，卷起窑口的一阵浮灰。

那张被墨盏先生放在石头上的《松烟焙火要诀》被风吹得翻了个身，露出背面一行歪歪扭扭的小字。

字迹稚嫩，笔锋却透着股倔强。

“火可焚屋，不可焚心。”

那是谢云亭十二岁那年，趁着父亲睡着，偷偷在书后添上去的。

那时候他只觉得这句话听着气派，并不懂其中的深意。

如今这页纸在风中打了个旋，晃晃悠悠地落进了尚未完全熄灭的灰堆里。

火星一闪，纸页卷曲、焦黑，化作一只灰色的蝴蝶，碎了。

没人看见那行字，就像没人知道这三十年他是怎么熬过来的一样。

三人沿着山脊往下走。

雨彻底停了，月亮从云层里钻出来，把前面的路照得惨白。

走到半山腰的一处岔路口时，谢云亭突然停下了脚步。

顺着山势往下看，远处的山坳里隐约有火光闪动，那是百家岭村的方向。

但这火光有些不对劲，不是星星点点的灯火，而是连成了一条蜿蜒的长龙，正朝着这边快速移动。

风里隐隐传来了嘈杂的人声，还有金属碰撞的脆响。

“那是……”苏晚晴眯起眼，脸色骤变。

谢云亭没说话，只是伸手按住了腰间的茶刀，拇指在那粗糙的刀柄上轻轻摩挲了一下。

“看来，”他嘴角勾起一抹冷冽的弧度，“这最后一炉火，还没烧完。”