青。

如今，“云记”没了，人老了，但这阵风把那枚破哨子吹响的时候，这群早已不是茶工的老农，还是本能地冲上了山坡。

谢云亭站在檐下，背在身后的右手微微攥紧。

宽大的袖口里，两指夹着一张残破的泛黄纸片。

那是一张还没来得及发出去的“茶劳券”，编号叁柒贰，上面盖着早已褪色的“云记”朱砂印。

这不是生意，这是债。

“让他们弄吧。”谢云亭松开手，那张纸片滑回袖底，“这雨下不久了。”

山脚下的泥泞土路上，一辆吉普车正艰难地嘶吼着，车轮在深坑里空转，卷起大片的泥浆。

车窗降下一半，露出一张年轻且困惑的脸，正举着望远镜，望着那片雨中晃动的人影和那间不起眼的茅屋，眉头紧锁。