起的帆布棚子映入眼帘。

棚下的地面铺着干草，一排排伤兵静静躺着，有的手臂缠着浸透鲜血的粗布。

布条边缘还在缓缓渗血，脸色苍白如纸；

有的裤管空荡荡的，断肢处缠着的草药早已被血浸透，眉头拧成一团，在昏迷中仍发出痛苦的呻吟；

还有的，早已没了呼吸，脸上盖着一块破旧的麻布，静静地蜷缩在棚子角落，再也不会醒来。

空气中，血腥气、焦糊味与草药的苦涩味死死纠缠在一起。

形成一股刺鼻的气息，钻进喉咙里，又涩又痛。

周开荒的脚步猛地顿住，像被钉在了原地。

他攥紧了腰间的刀柄，指节泛白，目光缓缓扫过棚下的一切。

心脏像是被一只无形的手紧紧攥住，闷得发慌。

他看见一个年轻伤兵。

半张脸被烈火灼伤，皮肉扭曲发黑，看不清模样。

只剩一只眼睛露在外面，浑浊而痛苦，嘴里反复轻声呢喃着

“娘……娘……”

声音微弱得几乎听不见。

旁边照料他的苗女，眼眶红得像要滴血，手里轻轻拍着他的后背。

嘴唇动了动，却什么安慰的话也说不出来，只能任凭泪水无声滑落。